Бесчеловечный босс - страница 28

Шрифт
Интервал


Игнат приводит меня в бутик деловой одежды. По привычке сразу смотрю на ценник и… падаю в обморок. Мысленно, конечно. Да что так дорого, блин, за кусок ткани?! Или эту одежду шили лучшие итальянские портные?

Улыбчивые молодые девушки, маявшиеся от безделья, тотчас окружают нас. Что-то у них тут наплыва посетителей не наблюдается.

– Подберите этой девушке костюм, – велит босс, ткнув пальцем в мое плечо.

Я слабо ойкаю, словно перфоратор в меня вонзился, черт возьми! Почему моя кожа так реагирует на его прикосновения? Все горит и болит потом. Монстр какой-то.

– Конечно, сейчас. Вы какой цвет предпочитаете? – одна девушка искусственно улыбается мне, а вторая исподтишка рассматривает. Наверняка это чертовски любопытное явление, что такой видный мужик привел с собой какую-то серую мышь в очках.

– Зеленый, – брякаю, не подумав.

Босс, который отошел к этому моменту на три метра, оборачивается с удивлением на лице и велит:

– Подберите ей зеленый костюм.

Надеюсь, это никак не связано с платьем Насти из клуба?

– Брючный, – добавляю я.

– С юбкой, – возражает босс.

– Брюки, – упираюсь.

– Юбка! – рявкает Лозовой так громко, что дребезжат стекла.

Черт, переспорил, гад! Девчонки притаскивает мне юбочный костюм оливкового цвета и провожают в примерочную.

– Стойте рядом, – прошу продавца.

Пусть охраняет меня от вторжения непрошенных гостей. Здесь даже защелки нет. Что за магазин? Никакой приватности.

Быстро осматриваю голени на предмет растительности – не помню, брила ноги или нет? Вот будет позор, если выйду в люди с пеньками. Здесь такое яркое освещение, что будет видно каждый волосок. Да вроде все нормально.

Облачаюсь в костюм и смотрю на себя в зеркало. Красота, будто на меня шили. Ценник пока игнорирую, чтобы не расстраиваться.

– Вы готовы выйти? – спрашивает девушка, которая караулит меня.

– Готова, – отвечаю и распахиваю занавеску.

Игнат, перебирающий костюмы, при виде меня застывает в изумлении. Его рука зависает в воздухе, держа черную штанину. Взгляд босса скользит от моей макушки до высоких каблуков. В примерочной стояли туфли, которые я обула. Я отражаюсь сразу же в трех зеркалах и в блестящих глазах босса. Он молчит.

– Ну как Вам, Игнат Романович? – спрашиваю и неосознанно провожу ладонями по бедрам.

Какая узкая юбка – того и гляди треснет. Вот сейчас он хорошенько рассмотрит мои ноги и скажет: