«Может,
свалить?» - выдыхает мне демон в ухо, косясь на дверь. «Отступать некуда,
позади Москва!» - нервно изрекает ангел, пощипывая перья в крыле.
-
Я думала, ты тут работаешь, - честно признаюсь я и делаю глаза, как у Кота в
сапогах из мультфильма про Шрека.
-
Не-а, я работаю айтишником, - сообщает Максим. – Из дома. Ездить в офис мне не
надо. И времени вагон.
Я
обвожу дом изумленным взглядом. Мамочки дорогие! Это какие же программы надо
писать, чтобы такой дом построить? Как минимум для отслеживания денежных
переводов наркокартеля. Но теперь мне понятна и планировка дома, и общей
холостяцкий вид. И даже настороженность Максима при встрече: наверняка на
такого завидного жениха девицы бросаются с налета.
-
Тебе мартини с каким соком? – спрашивает Максим. – С апельсиновым или
грейпфрутовым?
-
Вино какой страны вы предпочитаете в это время дня? – задумчиво цитирую я.
-
Ты же мартини хотела? – удивляется Максим.
Мой
демон прыскает мне в ухо. «Они сошлись. Волна и камень, стихи и проза, лед и
пламень». Филолог vs айтишник - хрен тебе свадьба и фиг девишник. Вряд ли
Максим читает художественные книги.
-
Мартини, мартини. С апельсиновым соком, - успокаиваю я хозяина дома.
Отпиваю
сразу несколько глотков. Вкусно! Через минуту начинаю расслабляться. «Чего
тушуешься, Лизавета! – фамильярно хлопает меня по плечу мой демон. – Тебя прынцы
вином угощали. И то не тушевалась. А тут какой-то айтишник. Ишь раскраснелась,
как девица на выданье!» «Там все было как бы понарошку, - задумчиво
откровенничаю я с демоном. – И принц невсамделишный. А этот мир настоящий. И
Макс такой осязаемый…» Мой ангел пытается мне что-то шепнуть про категориальную
реальность Канта, но мы с демоном интеллигентно просим его захлопнуть хлебало.
Максим
расставляет тарелки на маленьком столике у дивана. Туда же ставит початую
бутылку мартини. Сок. Фрукты в тарелке. Небось, в «Пятерочке» их прикупил.
Раскладывает приготовленное мной мясо. Перекладывает салат в круглую стеклянную
салатницу. Ставит блюдо с кусочками семги, аппетитно политой собственноручно
приготовленным соусом. У меня бурчит в животе. Фермерская пицца из
Первомайского давно оставила по себе лишь сожаления о конечности любого продукта,
и я голодна как волк.
-
Прошу! – говорит Макс и без всякого стеснения начинает хрустеть моим салатом.
Тогда и я набрасываюсь на деликатесы. Земная пища – это вам не ящерица под
соусом. Я наслаждаюсь каждым кусочком и вскоре отваливаюсь на спинку дивана с
полным пузом. Мартини, которое мне щедро подливает Максим, играет не последнюю
роль в моем умиротворении.