«Стрела любви резко проникла в нефритовые врата любви, погрузившись до точки целомудрия в пещерку первородного наслаждения, орошая своими соками лунный цветочек блаженства», – гласила первая фраза самой популярной книги в поисковике. Господи, какой бред мне приходилось читать, чтобы понять, как должно выглядеть мое сочинение. Перечитав еще пару подобных шедевров, я поняла, что толку от них не больше, чем от зелья удачи и вдохновения. Вот только у меня не было права на ошибку. Наша профессорша – та еще мегера и сто процентов попытается сделать так, чтобы никто из группы не сдал. Ведь Лаурент уже спорил с ней…
Помотав головой, я постаралась выкинуть все ненужные мысли и сосредоточиться на том, что нужно завершить сочинение. Ибо уже три дня прошло с момента получения чертового задания. А мое сочинение еще не готово. Да, что уж там… Оно находилось на стадии пустого листа с написанной посередине темой. Словно смотрит на меня и говорит: кончай уже, дорогая, сдавайся, это не твое. Нет, я до сих пор не сдалась и не опустила рук. Ведь прекрасно понимала, что у меня нет права на слабость. Вернее… Мне осталось лишь плотнее сжать зубы и бороться с тем, чего я никогда не умела делать.
И я все никак не решалась начать складывать гору терминов во вполне себе стройную поэтическую подоплеку. На часах практически шесть, пора приступать. Прямо сейчас. Ибо уже утром меня ожидала пытка под названием «учебное занятие и сдача домашней работы». Оная находилась в непотребном виде, но с этим я уже ничего не могла поделать. Как бы ни хотела… Как бы ни старалась… Но описать идеальную любовь у меня не выходило. Ни через страсть, ни через эмоции, ни даже через меркантильность. Как бы я ни пыталась, все было бесполезно и грозило обернуться настоящей катастрофой.
За окнами послышался оглушительный раскат грома, и дождь хлынул с новой силой, напоминая о том, что я не одна в одиноком и жестоком мире. Волна паники поднялась и накрыла меня с головой. Кривой росчерк, вспыхнувший электрическим искровым разрядом, пронзил затуманенные серой дымкой небеса.
О, черт! Может быть, стоило уже писать так, как шло? Без всяких попыток сделать идеально? Максимально отстраненно и туманно. С яркими и пошлыми метафорами, чтобы передать все то, о чем рассказывали в популярных романах. Взять и переписать оттуда слово в слово и плюнуть на все?