Шумная толпа молодёжи возле входа, разбитая по интересам на
отдельные группки, создавала бессмысленную какофонию в моей бедной
черепушке. Но, я успел уловить несколько мнений о нашем
появлении.
Чёрный лимузин с майором НКВД произвёл сильное впечатление на
желающих вступить в ряды помощников комунистической партии – у
крыльца таких было много.
— ... Ух ты! ... ЗиС! ... Генерал какой-то! ... Это майор. ...
Здоровская машина.
На меня, скромно сидящего на заднем диване, поначалу и внимания
не обратили.
Необычно улыбчивый Геллер вышел, чтобы открыть мне дверь.
Наступила звонкая тишина, в
которой постепенно начали нарастать шепотки.
—
Кувшинов...самолёт...фонБок...пятнадцать лет...убил пятьдесят
фашистов.
Чувствую себя кинозвездой – Бельмондо БрэдПит Аленделонович.
Думаю, лучшей рекламы для ВЛКСМ, чем я, в Москве сейчас не
найти.
Наш шофёр был не только знатоком анекдотов, он вообще оказался
специалистом на все руки. Мигом достал "Лейку" из бардачка и
нащёлкал собравшихся вокруг меня "фанатов" с разных позиций. То,
как в кадр постоянно попадал лозунг с призывом вступать в комсомол,
меня сильно развеселило. Не мы были главными персонажами, шофёру
важнее, чтобы нарисованные паренёк с девчонкой были чётко видны, и
табличка Сталинского райкома. Комунистическая PR‐компания и
партийный маркетинг занимают все места в топе. Ура товарищи!
***
Как хочется спа‐а-ать. Где эта чёртова кровать? Диван? По фиг,
готов на полу заснуть.
— А ну вставай! Ишь, разлёгся чертяка. Бегом умываться и
ужинать.
Гад он всё таки. Притащил к себе домой, а теперь командует.
Делать нечего, повинуясь произволу, периодически позёвывая, пошёл
искать ванную комнату.
И-и? Это что такое? Почему ванна стоит в спальне? Ха! Вода из
отопительной трубы. Прикольно.
Сергеич выдал длинное льняное полотенце ручной выделки, обозвав
его домотканным. Взбодрившись холодной водичкой(летом не топят),
поспешил на вкусные запахи. В меню были макароны с тушняком,
приправленные обжареным луком и морковью.
Уставший не меньше моего, Геллер жевал через силу, но при этом
умудрялся почитывать "Как закалялась сталь" Островского. Мало ему
трёх часов в филармонии на Триумфальной? Капец! С другой стороны
ему не пришлось пожимать сотни рук и весь вечер растягивать губы в
улыбке.
Куда завтра? В цирк? В кино? Может зоопарк?