Ну, что ж…
БАМ!
Один удар кувалдой, и дверь почти слетает с петель, кренится в
сторону. Бью ещё раз, и она с грохотом ударяется об пол. Проход
свободен! Не успеваю переступить порог, как вижу бегущих ко мне
пауков.
Ох, чёрт. Эти, видимо, из личной охраны Павла Юрьевича. Самые
бесстрашные. И самые крупные.
Впрочем, мне хватило всего несколько взмахов, чтобы отправить
ублюдков на тот свет. Большие, но довольно лёгкие тельца
разлетелись по большому кабинету, и больше меня не беспокоили.
– Кто ты такой! – истерично орёт мужик, сидящий за столом у
окна. В пол рядом с ним как раз воткнулась паучья лапа.
Павел Юрьевич действительно выглядит нездорово. Вроде бы крупный
и широкий, его тело заметно осунулось, это понятно по висящей
одежде. Лицо – бледно-зелёное, тёмные волосы стоят дыбом. На столе
перед ним – тарелка с засохшей колбасой, да опорожнённая бутылка
водки с мутным стаканом.
Но, больше всего меня удивило не это. Атрибуты алкоголика – дело
привычное. Смущает то, что выглядывает у Павла Юрьевича из-под
рубашки. Розовая татуировка в виде… бабочки?
Такое – ну совсем не в духе мужчины с кирпичного завода. Бред
же. Какая бабочка? Мужики засмеют, и всё такое. Что-то здесь не
чисто, интуиция подсказывает.
– Здравствуйте, Павел Юрьевич, – сажусь на стул неподалёку и
ставлю кувалду к стене. – Я новый Патриарх рода Антоновых. И пришёл
разобраться с тем, что вы здесь устроили.
– Новый Патри… это ты убил моих пауков?! – левая часть лица
мужчины дёргается, и он смотрит в окно.
– Да, – киваю. – Пришлось это сделать, так как они угрожали моей
безопасности. Павел Юрьевич, зачем вы всё это устроили?
– Да потому что меня всё это дос… а ты точно новый Патриарх? Что
случилось с Александром?
– Умер ещё полгода назад.
– Как это умер… – хватается за голову.
Да… он, кажется, совсем потерял связь с реальностью.
– После нападения Кощеевых. Кстати, не по их ли указке вы
решились на такое безрассудство?
– Кощеевы… суки! Я ведь всегда говорил, лучше с ними не
связываться. Страшные люди!
– То есть, ваше поведение не их рук дело?
– Нет конечно! – Павел Юрьевич ударяет ладонью об стол. – И
вообще… что-то я тебе не доверяю. – щурится недоверчивыми
глазами.
– Не доверяете? Гм… – чешу подбородок. – У вас ещё осталась
водка?
– Конечно, – достаёт из-под стола ещё бутылку и отдаёт мне. Я
открываю её, и прямо из горла выпиваю залпом весь литр. Ставлю на
стол.