— Так, долбоёбы, — беспардонно обратился к охранникам наркоман, — систематизируйте всех посетителей за вчерашние сутки. Мне нужны те, кто остался.
— Прям щас? — лениво переспросил один из них, и нервы Мутного окончательно сдали.
Он выхватил пистолет, направил его в голову нерадивого сотрудника и потянул спуск. Выстрел больно ударил по ушам, но не оглушил до звона. Голова охранника дёрнулась, а стена позади окрасилась мозгами придурка. Его напарник тут же подскочил и уставился на Мутного испуганными глазами.
— У тебя есть вопросы? — уточнил наркоман.
— Н-нет, — замотал головой тот.
— Тогда хули замер, бля?! Я чё сказал сделать?!
— Щ-ща, — теперь он уже быстро закивал и рванул к журналу с записями, — Минут через десять всё будет.
— Бегом, ёбаный рот! — добавил Мутный и вышел на улицу.
— Чё там? — совершенно спокойно спросил Мыло.
— Заебцом всё, шуршат.
— А стрелял кто?
— Жак-Ив Кусто в прорезиненном пальто! — огрызнулся Мутный. — Ебаный шашлык, бля, что ж так на мозги-то давит. Есть чё от головы въебать?
— Самогона могу намутить.
— Давай, — согласился Мутный. — Это пиздец какой-то. И Барина позови, хули я, один, что ли, бухать буду?
— Я могу поддержать, — растянул губы в улыбке Мыло.
— Ты охуел? Тебе ещё меня везти.
— А, точно, — ухмыльнулся тот. — Ща я, мухой.
Водитель быстрым шагом удалился в сторону офиса, а Мутный остался сидеть в машине, ожидая списки. Однако он уже и без того понимал, что они мало чем помогут. Вряд ли убийца предварительно записался, прежде чем войти в город, а даже если и сделал это, то вполне мог назваться как угодно. Документов нет, проверить никак не выйдет. Да насрать всем по большому счёту, хотя...
— Э, слышь, — Мутный снова заглянул в КПП. — Выдели в списке знакомых, ну тех, кто к вам сюда на постоянной основе приезжает. Там по хуй как, хоть подчеркни.
— Ага, сделаю, — не отрывая глаз от листка бумаги, ответил тот.
— И шевелись давай, башка болит, шо пиздец...