- Чего я не понял?
- Вспомни-ка чего-нибудь… - предложил Сергей.
Я наморщил лоб. Мыслей в голове вообще никаких не было.
Казалось, что внутри, в черепе что-то гудит, словно трансформатор
работает… Трансформатор.. Электричество… Столб… Током меня что-ли
ударило? Или просто столбом приложило? Что ж они, гады, молчат? Я
же помню, как тот валился на нас.
- Что вспомнить?
Друзья молча смотрели, не пытаясь подсказывать. Я напрягся.
- Берлин помню. С Ленноном виделись… Пиво пили… Столб помню.
- Ты будущее вспомни.
Я неуверенно улыбнулся. В голове продолжало гудеть, и я только
удивился связки слов «вспомни» и «будущее». Что-то такое
шевельнулось, но мысль мелькнула и ушла.
- Вспомнить что?
С внезапным раздражением Сергей почти крикнул.
- Что будет через год, помнишь? А через десять лет? А музыку
помнишь?
Эти вопросы я попросту не понял. Они не имели смысла, да
интересовало меня в данный момент иное.
- Мы где? И когда?
Недожавшийся внятного ответа Никита сказал, глядя на Сергея.
- Он, похоже, вообще ничего не понимает… И не помнит.
- Столб помню,- напомнил я,- и грузовик. Берлинский. И Джона
Ленона.
Сергей сожалеюще поморщился.
- Мы уже в Москве. В госпитале.
Друзья сидели рядом, и я только сейчас обратил внимание, что они
одеты в одинаковые больничные халаты. Почему-то мне вспомнился
кусочек «Небесного тихохода», тот момент, где герои песни песню,
прогуливаясь по парку.
- Мы в военном госпитале?- уточнил я. - Почему?
Сергей повернулся к Никите.
- Похоже, что этот чертов столб на него не один раз, а, по
крайней мере, дважды.
- Ага,- поддержал его Никита,- и оба раза на голову. А потом еще
и грузовик туда-сюда проехал…
Мне стало смешно. Смешно и больно.
- Хватит ржать,- сказал я. – Больно же… Рассказывайте, что тут
происходит.
- Лучше ты расскажи, как себя чувствуешь?
Требовательный взгляд друзей заставил меня напрячься и
попытаться ответить на вопросы.
- Я же говорю- живой, а остальное приложится.
-Тогда вспоминай.
- Что?
- Все что вспомнишь.
Я помнил прошлое. Помнил. Школа, музыка, концерты, Фестиваль…
Потом всплыло лицо Андропова, Пугачевой…
- Помню. Только чувствую хреново…
- Лет тебе сколько? – влез Сергей.
- Восемнадцать…
Друзья переглянулись. Я видел, что мой ответ радости им не
прибавил.
- Вот и нам по столько.
- А сколько должно было быть?
Я все еще никак не мог понять, что происходит.