— За комплимент спасибо, — придурок. — Решил, что пуля будет эффективнее. Поднимайся сюда.
Я качаю головой. Ни за что.
— Ты не убьешь меня, — делаю еще шаг в сторону двери. Ну не псих же он. – Ты же не…
Он целится. Щелчок. И я не могу двинуться с места. Не верю. Не хочу умирать.
Нет!
В следующий миг предплечье обжигает племенем или укусом огромного шмеля. Смотрю на одежду, но ничего не вижу. А потом маленькое пятнышко. Красное…
— Ты подстрелил меня! – не могу поверить. Кричу ему, а он словно обезьяна спускается ко мне по перилам. И стоит мне сделать рывок в сторону, хватает за подстреленное плечо и толкает к стене.
Больно!
Стаскивает сумку, отбрасывает в сторону и хватает за горло.
— И скольких клиентов ты так облапошила, сука? — его пальцы давят, его глаза горят огнем мщения, но губы кривятся в ухмылке. А я пытаюсь отодрать от себя его руку. Царапаю, вижу, его это не заботит.
– Ты в меня выстрелил! А если бы убил?! — кричу я ему в лицо, а он стаскивает с меня окровавленный пуловер и стирает кровь.
— Почти ювелирная работа. Царапина.
— Псих! И что это ты сейчас делал? Лазал как обезьяна.
— Паркур. Не слышала? – осматривает он рану. Моргает пару раз и вдруг слизывает выступившую кровь. Странное действие, как будто дежавю срабатывает.
Это будоражит больше, чем его полуобнажённое тело, жадный взгляд исподлобья, пальцы, уже ласкающие кожу шеи.
— Это же для мальчиков, — задыхаюсь я. Кажется, тело стягивает невидимой пленкой, в груди разливается жар от недавно выпитого виски. Или не виски?
Да кто он, черт возьми, такой. Почему так действует на меня? Почему стоять здесь кажется таким правильным?
— Так я тоже мальчик, — пялится на грудь, от чего соски только сильнее морщатся, и он легко касается одного кончиком пальца. Ох ты ж… Снова дергаюсь, но его рука припечатывает меня поясницей к стене, надавливая на живот. – И меня обидела девочка. И знаешь, как я буду мстить?
Он смотрит, не дает отвести взгляд, и мне очень хочется понять, о чем он сейчас думает.
Его пальцы ведут по животу, выше, проскальзывают по груди. Боже… Прекрати. Прекрати. Мне страшно.
Но тут я вскрикиваю, когда он задевает царапину. Поднимает руку и несколько капель крови размазывает по моим губам. Металлический вкус пугает. Но то, как он это делает, заставляет сердце яростно толкаться в грудную клетку. Не от страха.