День, когда закончилась война… - страница 4

Шрифт
Интервал


А, вот так, чтоб, с хаты,
Брат пошёл на брата…
Господин хорунжий! …И не стоит завлекать!
Врёшь, и не краснеешь…
А… Не хошь… По шее?!
Не бреши, лукавый, то, что будут призывать…
Мы… Итак, «двуглавы»…
Нам не надо славы…
…С братьями по крови мы не будем воевать!…
(22 марта 2014 г. 8.53.)

Ах, моя провинция!

Первые проталинки…
Скачет на завалинке,
Рассыпаясь радугой,
Звонкая капель…
Ручейки стараются:
К речке пробиваются…
Улыбаясь, радует
Ласковый апрель…
Времечко отличное!
По гудку фабричному
Бодро просыпается
Старый городок…
И хрустит по лужицам
Тонкий лёд… И кружится,
Весело срывается
Тёплый ветерок…
Радости невинные…
Почки тополиные
Лопаются шёпотом —
Аромат плывёт
По знакомым улочкам,
Да по переулочкам…
Пацанячьим топотом
К нам весна идёт…
Подсыхают лавочки…
Дунечки и Клавочки
Жарят себе семечки:
Много новостей
Накопилось за зиму…
Их успеем разве мы
Переслушать? Времечко
Сыплет из горстей…
Жизнь провинциальная…
Золото сусальное
Засияло гранями,
И ожил народ!
Радость? Всем – по крошечке…
На резном окошечке
Глянь! Горшки с геранями
Охраняет кот…
(4 января 2015 г. 12.20.)

Родина

«Яблоко от яблони недалеко падает».

«В чужом, саду-то, яблоки спелее» —
Так, издревле, в народе говорят.
В краях заморских чище и теплее,
А я России беззаветно рад.
Она, как мать сынишку, пожалеет,
И, для острастки – розгой шалуна…
Она за нас душой всегда болеет,
Она, как мать, у всех у нас – одна…
Нередко, на неё глядим с укором,
И обвиняем в собственных грехах.
До хрипоты, о ней на кухнях спорим,
Да так, что Бог краснеет в облаках.
Она и беспощадна, и убога,
Когда душа замёрзнет на ветру.
В Отечестве я вижу образ Бога,
А в маме – Богородицы сестру.
Уносит жизнь в неведомые страны,
Когда нас ветер с веточки сорвёт.
Но, навсегда уехать, как ни странно,
Не можем мы – нас Родина зовёт…
Вот, под ногами, как дорога к раю,
Тропинки вьётся тоненькая нить…
Я Родину, как мать, не выбираю.
И потому, мне некого винить!
(12 июля 2015 г. 15.05.)

Пора прощаться и прощать…

«Байстрюк-то, писан был в дворяне
По пьяной прихоти отца…» —
Шептались тихие миряне, —
«Эх, наказать бы, подлеца!
Да, где уж, нам… Кровей дородных,
Из кахетинских, из князей…
Да, где уж нам, до благородных?
Молчи-ка, лучше, ротозей!»
В хмельном угаре буйной пьянки,
Под крики жалкие: «Не тронь!»,
Смешалась кровь тверской крестьянки
С кавказской кровью… Вот, огонь!
Мальчишка вырос… Службу справно