Зайцы из чёрного хлеба - страница 2

Шрифт
Интервал
перепосланные, перелохмаченные…
Перебитые, переписанные…
Пере-ново-теперь-забатраченные…
…Что ж ты, барин, меня укусил?
Горе-калика перехожего…
Я ж… Водички всего попросил…
Осторожненько…
…Я умоюсь… Гляди-ка, урод!
Я – народ!!!
(24 ноября 2011 г. 1.21.)

Пока…

Пока в лучах предвечного заката
блестит на небе серпик золотой…..
Пока река, шепча на перекатах,
туман рождает, негу и покой…..
Пока скрипят уключины, и стонут,
мешая лодке спать на берегу…..
Пока в церквях златые перезвоны
колышут небо, горы и тайгу…..
Пока мужик с косой в руках выходит
на мокрый луг, чтоб сена накосить…..
…Пусть Русь, кому-то кажется, и стонет,
она жива! …И будет вечно жить!
(18 апреля 2012 г. 14.45.)

Родина

Родина… Родинка… Мама родная…
За перелеском – родимый погост.
Родина гордая… Знаешь, такая,
что не охватишь… А шири – до звёзд.
Родина – это икона святая
в «красном углу, где лампада горит.
Родина – это снега, что растают…
Слышишь? В лугах сенокос говорит…
Родина – это не государство,
и не корона, и не престол.
Это – душа, возведённая в царство
Хлеба и Бога… И бабушкин стол…
(12 июня 2012 г. 14.05.)

Я – твой вечный послушник…

Говаривала моя прабабушка, Анна Игнатьевна…

Целительница, молитвенница и травница:

«Покуда есть на земле хоть один человек,

который перекрестится, и помолится…

Не за себя, а за ближнего… Покуда есть…

хоть один человек, который вспашет землю

и посеет хлеб… Жива будет Россия…»

По рябиновым веткам —
беспрестанная грусть…
Мы… По лестничным клеткам
разбрелись… Ну и пусть…?
Мы живём, и не знаем —
как сосед наш живёт…
Мы себя забываем…
Кто же нас вспомянёт…?
Мы давно поделились…
Обособлено «Я»…
Корешки позабылись,
и как пахнет земля…
Мы не празднуем вместе,
и не плачем уже…
Мы запутались в лести
на ничейной меже…
Мы уже позабыли
как Есенина слог
вырывал из могилы
нашу душу… Он мог
закричать и заплакать,
и у Бога молить…
Воском на руки капать,
обжигая… и… ЖИТЬ!!!
…Что ж, моя деревенька
обнищала…? И пьёт…
В «драбаганы» и «в стельку»…
и… уже… не поёт…
Не поёт… И не пашет…
И не сеет уже…
Только «матом»… И машет
кулаком на меже…
…Только рано… Ой, рано
мою Русь хоронить!
В запустении… Странно…
очень ХОЧЕТСЯ ЖИТЬ!!!
Мужики перестонут,
и возьмутся за плуг…
В «стаканЕ» не утонут,
и ромашковый луг
ляжет ровной строкою,
сенокосной порой,
по-над Волгой-рекою,
сень-духмяной горой…
И под потной рубахой
схватит патина крест…
Следующая страница