Страшно идти на дно… но много страшнее здесь
Ждать от людей чудес и верить своей звезде,
Руки туда воздев, бряцать в своей узде.
Сердце не полотно, а вечность – не нервный стих.
Косы не расплести. И беды не отвести.
Сердце моё – прости, вечность мою – прости.
СЕМЬ ТИРЕ, ОДИННАДЦАТЬ ТОЧЕК
Хочу быть мечтой, твоим золотым ребёнком,
Которого гладят, лелеют и стерегут.
Аз есмь тихий голос, в колонках и перепонках,
Невесть для кого забытый на берегу.
Хочу те бесплатные стулья в пустом Париже,
Где умерло всё, и никто никогда не указ.
Я вновь просыпаюсь бесстыдно большой и рыжей,
И вновь прорастаю, как зёрна сомнений в нас.
Хочу говорить, говорить о пустом и сущем,
Не пряча в коротких точках своё тире.
А детские пальцы всё тянутся к не живущим,
Но так и не могут нормально зажать баррэ.
А пальцы хватают воздух, как снег и гальку,
И, кажется, могут с неба – тебя – достать.
Я ловко, как фокусник, чиркаю зажигалкой
И громко считаю перед прыжком до ста,
И прыгаю! Перестук семь тире и точек —
Одиннадцать, как ты хочешь, переводи.
Мне кажется иногда, что не хватит строчек,
Что мысль оборвётся, только разбередив…
Хочу, чтобы город разбух от нелепых сплетен,
Как рыба на нересте, круглая от икры.
Я снова считаю до ста, будто плеть за плетью
За то, что поганый язык неспособен скрыть.
2014
***
этот город встречает гостей широтой парадных,
долготой пересадок в метро, где от ветки к ветке —
как воробушки. он тебе несказанно рад, но
всё равно будет долго ухлёстывать за соседкой.
этот город не взять измором, не обесточить —
он живет и гудит электричеством местных бесов.
ты бежишь – он хватает и ставит тебя на площадь,
и ты смотришь во все глаза, и тебе в них тесно.
у тебя зуб от холода не попадает нá зуб,
шаг за шагом колбасит по улице в лихорадке.
ты не можешь понять: отчего это всё и сразу?
он кричит: «всё в порядке, дурочка,
всё в порядке!»
я не знаю, как выразить собственную тревогу:
небо под ноги, выстрел в голову, сон мне – в руку.
людям плохо – они ходят в церковь молиться богу,
я иду под дождем вслед за ними проститься с другом.
я от ревности жгу мосты и срываю крыши —
это чувство ничем обыденным не измерить.
этот город от года к году мне письма пишет,
но по старой привычке всё так же в меня не верит.
2014
ПО КРАЮ
когда ты уже будешь счастлив, мой человек?
вчера же весна, а сегодня заиндевело