Сильные смоляные крылья блеснули синим золотом, отражая солнечный напор и, разбрызгивая чёрные блики света, понесли в небо своего каркающего хозяина…
Солнце вздрогнуло и удивленно упало за горизонт.
Ночь бросилась на поиски пропавшей тьмы, унесенной громкоголосым вестником беды…
Говорят, что вороны живут триста лет… А может быть и гораздо больше. Кто знает?
Земля взметнулась ввысь миллионами возбужденных песчинок, на несколько секунд застыв в слабых объятьях воздуха, и снова рухнула вниз, оставив после себя след в полуночном сером пространстве…
След обрёл форму и вдруг задвигался совершено самостоятельно, обретая смысл и значение…
Какие-то непонятные знаки и цифры, рисунки и чертежи вырвались из пасти тьмы и закружились в безумном танце, в понятном только им самим ритме и порядке, постепенно переплетаясь, уплотняясь и создавая контур сгорбленной, почти человеческой фигуры.
Мрачное, нелепое существо, прячущееся под грязной, мешковатой тканью, суетливо трепещущее в холодном дыхании ветра, словно крылья обречённой на погибель, ночной бабочки.
Это обездоленное дитя сумрака или всё, что осталось от дневного света? Откуда оно? Зачем пришло в наш мир? Что ему здесь нужно?
Хриплый вздох… Лёгкий шорох сухих листьев… Оно то ли идёт, то ли летит, перемещаясь неуловимыми движениями, кружится почти на одном и том же месте, приближаясь к земле так близко, что почти становится ей самой, её частью…