За то, что нажгла калорий,
За то, что тащила в гору
Одна моих дней повозку?
За что мне быть с кровью в ссоре?
За то, что толкала к людям,
И сердце другое сердце
Слушало через кожу?
За что мне быть с кровью в ссоре?
За то, что старалась, грела,
За то, что всегда бежала
Мой каждый метр как последний?
Не ждите вы нашей ссоры.
Над кроваткой не склонялся,
Погремушкою не тряс,
По округе не слонялся,
Чтобы встретить в добрый час,
Гений, мыслей передатчик,
Расточитель волшебства…
И сироткой вырос мальчик,
Все мечтавший о словах.
И бродил он в душном доме,
И немотно голосил,
И не знал он бога, кроме
Повелителя злых сил.
И с ума сходил, и старым
Он с пеленок в сердце стал,
И с утра до ночи тварей
Безответных все пинал.
Так и было, так и было.
Но предался вдруг народ
Разоренью гнезд, и с пылом
Обозлившихся сирот,
Вырывая богу чресла,
Отрекаясь от отцов,
Что давно от них отреклись,
Запоздалых бил гонцов.
Над кровавою равниной
Протянулся дымный след –
Опаленных серафимов
Рвущий душное балет.
Мальчик был о первом ряде,
Бледный, все рукоплескал –
Но распался в нем, как радий,
Безответности кристалл.
И вернулся он с любовью
В дом, открытый для меча,
Напоив своею кровью
Всех, кого ни повстречал.
Он избыл свои страданья –
И шепча «не дам, не тронь»,
Он с последней божьей тварью
Лег в бушующий огонь.