…Только нити не вверх уходят,
А к таким же марионеткам:
Нет ни кучера у поводьев,
Ни тюрьмы – просто все по клеткам.
И одним не хватает хлеба,
А другим – вечеринки пенной…
А вверху – голубое небо,
А за ним – пустота Вселенной.
Мудрец спросил ученика:
– Что видишь за окном?
– Течет свинцовая река,
Стоит угрюмый дом.
– Взгляни в окно второе, друг.
Что в нем увидишь ты?
– Вода лазурная вокруг,
И замок из мечты!
– Возьми-ка тряпку, ученик,
И к первому вернись,
И протирай так каждый миг
Стекло!
– Как долго?
– Жизнь…
Чемпионы – всегда кумиры,
Воль и разумов сплав железный.
Но немало и тех турниров,
Где выигрывать – бесполезно.
Кто – неважно ведь: толстый, тонкий,
Волосатый, обритый, лысый –
Победитель в крысиной гонке
Все равно остается крысой.
Реклама похожа на шнек мясорубки
Реклама похожа на шнек мясорубки;
Но нам не почувствовать: мозг слишком жидок.
Мы вместо молитв совершаем покупки –
Паломники акций, фанатики скидок.
Витрины – иконы, а свечи – неоны,
И кассы готовы к принятию жертвы.
Божки-манекены глядят непреклонно,
Храня свою вечную тайну омерты.
А что же нас манит? Потребность в отдушке.
В глотке кислорода средь выхлопов будней.
Одни идут в храмы. Другие – в торгушки.
Где ж правда людей? Там ли, где многолюдней?
Пускай нельзя остановить
Несущий нас поток,
Но плот для близких сколотить,
Наверно б, каждый смог.
Зачем нам штопка черных дыр?
Громаден жизни круг.
Очерчен нам подвластный мир
Длиною наших рук.
Оставь извечным небесам
Спор истины и лжи.
Что можно сделать – сделай сам,
О прочем – не тужи.
Я жизнь догола не раздену,
Не буду искать образец.
А время руками Родена
Ведет непреклонный резец.
Не жажду я дерзких открытий,
Свергающих старый канон,
Но жалко мне всеми забытый
Тот мрамор, что был отсечен.
Здесь нет вдоль стен объемистых шкафов,
Наполненных вещами и вещичками,
Куда сто раз на дню залезть готов
Хозяин-скряга: опись крыжить птичками.
Здесь нет удобных кресел, как в кино,
С подставкой под попкорн и спрайты с колами,
И что смотреть – сидящим все равно:
Придут пустыми и уходят полыми.
Нет, здесь нет ничего, кроме картин,
Все остальное – только обрамление,
И в каждой, словно мягкий пластилин,
Вселенные спрессованы в мгновения.
Картины – это окна в те миры,
Которых не достичь и за столетия.
Они ночами дремлют до поры,
Закрыв от темноты свои соцветия.