Дорогу нахожу быстро, а вот с попуткой сложнее. Подбирать побитого и грязного пассажира явно побаиваются. Иду вперёд, ищу связь. Как только ловлю две полоски, набираю Беркута.
— Забери меня, бро, — прошу его.
Скидываю геолокацию и, покачиваясь, стою на точке. Жду, переваривая случившееся. Оно в меня не лезет. Выворачивает на обочину. Мышцам адски больно. Разгибаюсь. На горизонте вижу синий Шевроле Беркута. Быстро приехал, значит мы близко к городу. Разворачивается, криво паркуется возле меня. Выскакивает из машины.
— Охренеть, — удерживает за плечо. — Кто тебя так?
— Дай воды, — надо срочно прополоскать рот, пока опять не вывернуло.
— У меня нет. Ща возьмём по дороге.
Забирает мой рюкзак. Швыряет на заднее и, нырнув под руку, помогает дойти до машины. Я и сам могу, но за помощь благодарен.
— Не поломали?
— Вроде нет, но били интересно. На грани. Я помолчу, ладно? Башка трещит.
Друг убавляет музыку в тачке до минимума. Везёт меня в город. Глаза закрываю. От мелькающего пейзажа снова мутит и кружит.
Понимаю теперь, чего Аиша так боится. Меня сейчас успокаивает то, что совсем недавно страшно бесило. Её игнор. Она не читала сообщение. Её муж знает об этом, а значит с ней всё хорошо. Если не так, я заберу у отца свой ствол и поеду знакомиться.
Нельзя её обижать. Она маленькая и беззащитная.
Беркут въезжает к нам во двор. Помогает выйти. Хромаю, морщусь. Посидел немного, мышцы застоялись, стало болеть ещё сильнее. Рожу тоже саднит. Подбородок стянуло засохшей кровью. Вспоминаю, что мы так и не купили воды. Димон гнал сразу на адрес.
— Твою мать, — к нам подлетает отец.
Встаю ровнее, делая вид, что мне нормально. Не первый раз в драке, и точно не последний после сегодняшнего.
— Кто его так? — спрашивает у абсолютно целого Беркута.
Дима молчит. Отец хмыкает и, тихо матерясь, усаживает меня на диван. Сопротивляюсь. Я к себе в комнату хочу. Мне одному надо побыть.
Не отпускают. Стягивает с меня грязную футболку.
— Света! — орёт на весь дом. — Света, врачу нашему позвони!
— Да не надо мне никого, — дёргаюсь, скидывая с себя руки отца. — Пусти.
— Ты из-за этой девчонки огрёб? — рычит он. — Миша, блядь! Я тебе что сказал? Не лезть! Забыть! Это не твой уровень. Ты не вывезешь!
— Посмотрим, — устало облокачиваюсь на спинку дивана.
— Кто бил, запомнил? Номера машины? Марка? — давит отец.