А было бы здорово. Представил я себя в образе благородного рыцаря с фламбергом в руках. Голубоватый призрачный клинок, струящийся чистой магией и повторяющий форму известного сотней мифов пламенеющего клинка – такое волнистое лезвие… Хегос ошарашенно смотрит, а я с завороженностью и гордостью покачиваю оружием…
- Ты чего?! – выдал он, его лицо освещал голубоватый свет. – Ты ж не маг!
- В смысле?! – пришел я в себя, происходило-то это на самом деле, а не в моей фантазии!
Вот уж удивительно! Когда я успел стать магом? Девственность вернул что ли каким-то неведомым образом или чего это? А Дарование откуда? Да и магических сил в себе я не ощущаю…
Говорят, Дарование чувствуется каждый момент времени, как дыхание свежим воздухом или течение крови по венам после длительной пробежки…
- Не маг, вроде…
- Н-да… Ты эту штуку убери, еще неполадок мне не надо! На улице опробуешь.
Я послушал деда, клинок развеялся призрачной дымкой только я перестал его представлять. У каждого мага энсис наделен своими уникальными свойствами – уж очень не хотелось бы сейчас взорвать всё к чертям или чего похуже!
- Ладно, приятель. Давай так: ты иди отдыхай, проспись. А я в старых книжках чего поищу – может, выясним, что с тобой! – Хегос задумчиво погладил неухоженные усы. – Мой, песок ему покрывалом, коллега был магом. Это его энсис… И коллега этот вел кое-какой дневник. Он там заметки всякие делал, мысли о Даровании записывал, про аномальные явления всякие – думается мне, что-то в его записях полезное да найдется!
- Хорошо.
- Так-с… Не против, если буду звать тебя «Кин»? По жетону тому. Не обращаться ж к тебе «Эй, ты!» на постоянке?
- Да… - я витал в прострации, события не вязались с моими воспоминаниями о собственной жизни, да и те начинали путаться – Хорошо, да…
Я вернулся в комнату, которую предоставил дед. Лег на кровать и тупо уставился в сферический потолок. Усердные попытки вспомнить какие-то детали о себе приводили к неимоверным противоречиям. Я закрыл глаза и поплыли яркие образы:
«Вот играю на рояле, повторяя впервые услышанную мелодию. Матушка хвалит меня, учитель в изумлении – он только написал эту композицию, довольно сложную и насыщенную. А я, лишь раз услышав, обыграл ее! Черные ноты на серебристой бумаге утомили взгляд, и я повернул голову в сторону. Из зеркала на меня смотрел мальчишка лет 5-ти, волосы цвета снега, а глаза будто два яблока, покрытых золотой карамелью. Ни зрачков, ни радужки… Разве так я выглядел хоть когда-то? Что за мутант?!