« Из чугуна башка у них, что ли?» — задумался Иван, принявшись
расстреливать несущегося на него зверя.
Пули впивались в тело крысы, вырывали куски плоти. Но это его не
останавливало. Одна из пуль, Безым был уверен в этом, попала
мутанту в лоб и отскочила. Остальные твари неслись к человеку,
сжимая смертельно кольцо вокруг новой своей жертвы. Вера в силу
оружия растаяла стремительно, лишь немногим обогнав веру в свои
собственные силы.
« Бежать!» — эта мысль взорвала голову, заставила
действовать.
Меняя на бегу магазин, Иван пытался рассмотреть поблизости хоть
какое-то укрытие. Холм он забраковал сразу. Ну, взберется он на
верхушку, и что? Надежда на спасение была в том, что крысы способны
только на короткие стремительные рывки. И очень хотелось верить,
что его стремительный рывок окажется более продолжительным.
Но пока крысы не отставали. Стрелять в них не имело никакого
смысла. На бегу, в цель, которая за спиной? В спящего как следует
попасть не смог, что уж тут…
Наконец он увидел то, что придало сил. Дерево! Довольно
внушительных размеров дуб. И очень близко. Полминуты — и он уже
подтягивается, ухватившись за ближайший сук. Еще десять секунд, и
вот уже Безым обнимает шершавый ствол у самой верхушки.
Пронесло.
Крысы отставать не желали. Улеглись под кроной, устроились.
« Пострелял» — обреченно подумал Безым. — « Робин Гуд. Они
теперь ждать будут, пока такой желудь как я, не свалится к ним в
пасти. Вот дурак».
Устроившись, проверил ПМ. Прикинул, удобно ли вести прицельный
огонь из его положения. Выходило, что удобно. Крона не густая,
обзору не мешала. Расстояние до мишени еще меньше, чем было в
первую попытку завалить крысу.
Тщательно прицелившись, на этот раз выбрав для стрельбы правый
бок одного из мутантов, потянул скобу на себя.
Сухой щелчок. Выстрела не последовало.
Оружие заклинило. Обратитесь к оружейнику своей группировки,
либо к любому свободному оружейнику.
— Вот это сюрприз, мама не горюй… — удивился Безым. — Какое
нафиг заклинило? Он же новый! Как заклинило? Почему к
оружейнику?
Ответа не последовало.
— И что мне теперь делать? Желудями их забросать?
Поискав глазами те самые желуди и не обнаружив их, Иван плюнул
на ближайшего крыса. Попал точно между ушей, прямиком в
затылок.
— О! Теперь попал. Как вовремя!..
Сидеть пришлось долго. Говорун показывал девять вечера. Темнело
стремительно, крысы не уходили.