Коробочка на руке снайпера зашипела,
заскрипела и выдала неожиданно чистый голос. Да не один, а
несколько.
— Леший, ты что ли? Говорили, тебя
хлопнули на семерке! Вот балаболы.
— Я говорил! — отозвался на обвинение
кто-то, — За что купил, как говорится, за то и продал. Землекопы на
маяке заливали в уши, не таясь никого, что Нечесаный пал смертью
храбрых на семерке. Его гнездо шатуны раскидали
РПГэшками.
—Нашел слушать кого,—присвистнул третий
голос.
—Так, ребятки! Жив и почти здоров,—вмешался в
перебранку снайпер.—По теме давайте. Чей потеряшка? К кому
вести его?
—Не
наш!
—Так, Звезда отпала,—уставился в
дисплей Нечесаный, нажимая какие-то кнопки.
Ответы последовали один за другим, и
неизменно это было короткое—не наш. Снайпер
хмурился все больше и больше с каждым отрицательным ответом, а в
конце принялся негромко, сквозь губу, материться.
Ивану стало неуютно от осознания того,
что он ничей. И уже не так важно было кто он, где и зачем. С этим
можно разобраться позже. А вот тот факт, что его никто не ждал и не
беспокоится о нем, удручал.
Пока его спаситель негромко матерясь
заканчивал возиться со своим гаджетом, Иван решил осмотреть
окрестности более внимательно. Картина перед глазами открывалась
занимательная. Иван сразу обнаружил разлом, о котором упоминал
Нечесаный. Им оказался полуразрушенный железнодорожный мост, в обе
стороны от которого насколько хватало глаз, протянулась высокая
насыпь. Лучшего названия и не придумаешь для такого места. Внизу
обломки конструкций, сверху, над головой, свисающие куски
порванного неведомой силой металла, угрожающе нацеленного прямиком
в макушку проходящего под ними. Создавалось впечатление, что некий
великан проходил и треснул по мосту сверху огромным кулаком.
Разлом.
Какие-то баррикады, сваленные на
скорую руку, мешки с песком, пустые консервные банки и бутылки.
Наполовину сгоревшие автомобильные шины, вперемешку с целехонькими.
Свалка, до которой нет никому дела. Прошел—и ладно. Убирать,
судя по всему, этот бардак было некому. Или желания просто ни у
кого не возникало. Ну, и черт с ним.
Слева и справа от Ивана пейзаж был
зеркально одинаковым. Кусты, редкие деревца, трава высотой
взрослому человеку до пояса. И никаких строений. Совсем. Бескрайние
просторы уныния и запустения.
Поднявшись на ноги, он развернулся к
пролому спиной, и увидел, наконец, что постройки в этом месте, все
же, присутствуют. Шагах в трехстах, примерно, располагался
блокпост, устроенный основательно и на совесть. Дорогу преграждал
шлагбаум, за которым в человеческий рост были установлены большие
бетонные блоки с «окошками» для стрельбы, в случае нападения.
Объехать блокпост невозможно. Края его упирались в монолитный забор
высотой в три метра, с колючкой завитой в спираль по верху. Пройти
дальше можно только миновав очень узкий проем, задернутый
маскировочной сетью. Что-то Ивану подсказывало, что с другой
стороны сети на него направлен ствол пулемета. Представить страшно,
что будет с теми, кто вдруг решиться штурмовать этот пост в лоб.
Мясорубка.