Сгусток Отроков - страница 189

Глаза его налились кровью — белки стали ярко-красными. Мужик во внутренней борьбе… За свою жизнь. Лицо искажается от боли, губы сжаты в гримасе.

Вдох… Выдох…

Исчезли все звуки вокруг. Сначала голоса толпы. Затем пропали шорохи природы. Осталось лишь дыхание, мое и его. И у него, и у меня — оно стало прерывистым. Тяжелым.

Синхрон, словно я одно целое с ним…

Вокруг него лишь камни и пыль. Ветер в безмолвии сдувает пыль дугами, которые окутывают немую фатальную сцену. Каждое движение его тела — мучительно.

Для него. И для меня.

Синхрон чувств, эмоций, ощущений.

Чувствую. Чувствую — его.

Его, как себя.

Себя — как его.

Как легкие покалывания взбегают вверх по щеке. Нежные, как прикосновение крыла бабочки.

Как мгновенный трепет, за которым следует жгучая боль, словно тысячи игл вонзаются в плоть.

Как тело начинает онемевать, как будто находится в состоянии стазиса.

Как правая сторона лица парализуется, превращаясь в неподвижную маску.

Как губы искривляются в неровную гримасу, не подчиняясь контролю.

Как даже звуки дыхания становятся приглушенными, словно слышимые сквозь толстую стену.

Как зрение расплывается по краям, оставляя туманную дымку, закрывающую яркий красочный мир.

Как пытаюсь крикнуть, но голос немеет, становясь слабым и неразборчивым.

Как задыхаюсь. Воздух застревает в моем горле, как ком.

Как паника охватывает меня, как ледяной ветер.

Я чувствую. Я… Чувствую.

Как мое сознание ускользает, словно песок, падающий в бездонную пропасть.

Как время замедляется, каждый момент растягивается до мучительной бесконечности. Чувствую. Чувствую боль…

Чувствую, как эта боль, подобно урагану, разрывает мое тело на части, пока я беспомощно лежу там, пойманный в ловушку своего собственного агонизирующего тела.

И вот, наконец, темнота. Она опускается на меня, как бархатная пелена, заглушая боль и хаос, оставляя только пустоту.

Волна энергии в воздухе, перебирающая волоски на руках.

Посох передо мной выдал яркий всплеск перламутрового света.

Звуки вернулись. Тело мое… Не его.

Мужчина на земле. Там. В паре метров. Не я…

Он замер.

— У него инсульт, Мэй.

— Что?

— Инсульт. Не просто медицинская катастрофа; это мгновенное разрушение привычной жизни, когда тело начинает предавать самого себя.

— Спасибо, этот урок я еще помню. Подробности, что с ним, не интересны… Точнее, интересны, но поверхностно. Не хочу кошмаров на ночь, больше тех, что меня и так преследуют.