Я усаживаюсь на траву, прислонившись к вековой сосне, их на участке несколько, и они сильно контрастируют с современным обустройством остального двора.
Прикрыв глаза, пытаюсь как-то настроиться на позитив. Нужно улыбаться, быть дружелюбной, чтобы потом не было претензий и недопониманий. Я действительно нормально отношусь ко всем этим людям, просто… просто я их не знаю.
- Привет.
Открываю глаза, вздрогнув. Надо мной стоит мужчина лет тридцати пяти с фотоаппаратом и сумкой через плечо. Фотограф, видимо.
- Добрый день.
Он усаживается рядом со мной.
- Не против?
- Нет. Наверное, нет.
- Дима, - протягивает руку, я пожимаю, и только потом, словно опомнившись, добавляю:
- Аня.
- Я просто хотел сказать, что сфоткал вас, Аня, пока вы тут медитировали.
Он показывает мне несколько кадров, я улыбаюсь.
- Красиво.
- Спасибо. Если хотите, я могу не отправлять их потом Ярославу. Вышлю вам.
- Да, наверное, так будет лучше.
- Запишите ваш номер, найдемся, - он протягивает мне телефон, и пока я забиваю цифры, спрашивает: - Чем занимаетесь?
- Эм… - я сбиваюсь, хмурясь. Дурацкий вопрос. Он просто дурацкий.
- Я домохозяйка, - возвращаю телефон.
- Правда?
- Да, а что в этом удивительного? Или считаете, что быть домохозяйкой легко?
- Нет, я не о том. Нелегко. Но скучно.
Я хмыкаю, отворачиваясь.
- Это часть жизни. Мой муж работает, я занимаюсь домом, бытом.
- И все?
- Это не мало, ясно?
- Ясно, - усмехается он. - Если вам все нравится, то гуд.
- Мне все нравится.
Он кивает, мол, ладно, и встает.
- Хорошего дня, - делает знак рукой и уходит, а я чувствую себя по-дурацки.
Словно зря наехала на человека. Что вообще людям говорить-то, чтобы все нормально было?
Я ищу Артема среди толпы, а в итоге вижу в компании незнакомых мне двух парней и девушки. Пробравшись туда, кладу руку мужу на локоть, он слегка вздрагивает от неожиданности.
- Аня, - улыбается мне, - ты куда пропала?
- Да так… Ты меня искал?
- Нет, заболтались тут. Извините, - кивнув компании, он отводит меня в сторону. - Все в порядке?
- Да, конечно. Просто устала немного.
- Устала? Почему?
Пожимаю плечами, но сознаюсь:
- Я не знаю… Не знаю просто, о чем говорить. Не знаю.
Посмотрев на меня, муж вздыхает, не спеша ведет подальше от шума.
- Ты не думала… - говорит наконец. - Что сидя дома, ты просто… Как это сказать… не развиваешься.