— Чего? — не сразу
соображаю я. Потом решаю, что он хочет отдать мне паспорт в это время.
— Завтра в восемь,
говорю. Заедешь за мной, — заявляет этот урод. Он что, думает, я его теперь
катать буду вместо такси? Совсем обнаглел? Так и хочется достать биту из
багажника и отхайдокать этого самодовольного индюка как следует. — Ну и лицо у
тебя, — начинает он вдруг смеяться.
— Шутник, — фыркнула я
в ответ.
— Но вот про паспорт я
не шутил. Отдам, когда машину заберу. А то вдруг ты пропадешь, а мне потом
расплачиваться за все.
Вот в который раз
убеждаюсь, что чем богаче люди, тем они жаднее. Боится, что ему платить
придется, жлоб. Хотя я на его месте тоже бы потребовала виновника
расплачиваться. Чтобы не повадно было чужие тачки бить.
— Ладно, договорились,
— вздыхая, принимаю его условия. Два дня мне все равно погоду не сделают.
— Тогда как насчет
завтра в восемь? Только вечера. Посидим где-нибудь, кофейку попьем, —
неожиданно предлагает он мне встретиться.
— Ты что,
подкатываешь? — хмурюсь, смотря на Маркелова.
— Пока не определился,
поэтому и зову не к себе, а в кафе. Ну что? — нагло улыбается. Да откуда же у
него столько уверенности в себе? Заниженной самооценкой он точно не страдает. А
с другой стороны, что я, собственно, теряю? Он же еще и адвокат хороший, как
говорят. Вдруг чего посоветует за болтовней. Все ж бесплатно будет. На
консультацию-то я к нему уж точно не попаду. Денег не хватит.
— Идет.
— Вот и отлично. Я
Марк, — протягивает он мне ладонь.
— Вообще-то, парни не
жмут руку девушкам, — я не тороплюсь касаться чужого мужчины.
— Почему же? Частенько
и очень даже охотно. Да и после физического контакта людям проще общаться,
находить общий язык.
— Лика, — чуть
помедлив, я касаюсь его ладони.
— До завтра, Лика, —
подмигивает он и выходит из моей машины. Не оборачиваясь, скрывается за
воротами.
— Это что сейчас было?
— недоумевая, прижимаю я руку к груди. Он, как питон Каа, загипнотизировал
меня. А я, словно жертва, сама пошла ему навстречу. Как ему это удалось?
(Марк)
— Ого, не знал, что у
нас в городе есть такие машины в такси, — подкалывает Матвей, видя, на чем я
приехал.
— Это не такси, брат,
— улыбаюсь, взбежав на крыльцо дома.
— Только не говори,
что у тебя опять новая пассия, — морщится он, словно лимон откусил.