Что-то настроения нет. Ну да бог с
ним. Подкрепились и ладненько. Полетели дальше.
***
Куда пойти? Куда податься?
Чего-то лень летать. А не прокатиться
ли мне на метро. Вроде собирался. Давай попробуем.
В вестибюль проникаем легко и просто.
Через открытую дверь. Турникеты не для меня. Наше дело верхнее…
Вниз над эскалатором…
- Смотри! Ворона.
…
Вполне равнодушно «уважаемые
пассажиры» реагируют на моё появление. Навидались уже в
метрополитене и голубей, и воробушков, и всякую другую живность,
собак бродячих…
В общем, на моё появление в метро
почти никто не отреагировал. Ну, разве, только тётка-уборщица,
которая скребла гранитно-мраморный пол шваброй на длинной ручке.
Увидев мой бреющий полёт, она взмахнула своим орудием труда и…
задела вполне прилично одетого (до контакта с грязной шваброй,
конечно) гражданина.
Ай-яй-яй! Как нехорошо ругаться. А с
виду такой интеллигентный гражданин в шляпе.
Не дослушав до конца потоки
нецензурных выражений в адрес нерадивой тётки, я полетел в другой
конец станции. Припарковавшись на информационном табло, я стал
ждать поезда в сторону центра.
На крыше, наверно на получится. В
вагоне, что ли ехать? Не... Не получится. Люди будут обращать
внимание… Приставать начнут... Ловить...
Может, между вагонами?
Точно. И ветер не снесёт, и люди не
увидят. А если увидят, то не достанут...
Народу в метро в дневное время не так
уж много. Это утром и вечером бешенные толпы, сметая всё на своём
пути несутся в метро в разных направлениях с пересадками и
переходами.
Шумно подъехал поезд. «Осторожно!
Двери закрываются! Следующая станция…»
Взлетаем!
Садимся.
Едем.
Элементарно, Ватсон!
***
Чуть не заснул. Эка меня в метро-то
укачало.
«Станция Курская. Конечная. Поезд
дальше не идёт. Просьба освободить вагоны. Не забывайте свои вещи.
О вещах, забытых другими пассажирами немедленно сообщайте
машинисту!..»
Пробежали по вагонам мальчики в серой
форме. Пора! Меня никто не забыл. Я Ворон сам по себе. Как тот кот
Матроскин из Простоквашино.
Прочь отсюда! Наверх! На воздух!
На свободу с чистой совестью…
Стоп, стоп, стоп! Это не про меня. Я
честный Ворон. (По вороньему кодексу, разумеется, не по
уголовному…)
***
На улице стало слегка сумрачно.
Сгустились тучи. Накрапывал противный дождь. Нелётная, так сказать,
погода. Мои перья быстро промокали. Я залетел под навес Курского
вокзала. Встряхнувшись от пропитавшей мои полётные способности
воды, я пристроился на неработающем коммерческом киоске неподалёку
от камер хранения.