Безумцам салют! Бесполезно
Таким адекватность двигать.
Они ненормальные: вместо
Обеда глотают книги.
Им – пригоршней пить опасность,
И не поминая в суе,
А солнечной сочной краской
Здесь кто-то опять рисует
Шедевры в раме оконной.
А кто-то дышит по нотам.
Раз кто-то открыл законы,
То их нарушает кто-то.
Из плотной небесной ваты
Весь вылепленный как будто,
Он тоже слыл неадекватным,
Как царь Соломон, как Будда…
В фонарном свете снег крошится, словно пенопласт.
А Стинг поёт про инопланетянина в Нью-Йорке.
И свои мысли подметая в сотый, может, раз,
Скольжу по тротуару, по его ледовой корке.
Здесь ночи белые – от снега и от фонарей.
В бессоннице раскачивается замёрзший город:
Дышать спешить им, согреваться, жить скорей,
Чтоб в воздухе особенном жгло новой песней горло.
…и остановилось время,
Чтоб успеть позвонить мне себе самой
Туда, где когда-то грели грезы во время грозы,
Где цунами улыбок сносило с ног, и я щурилась свету звёзд:
«Ты ведь умная, объясни, почему же опять домой
Пробираешься тропами, что едва ли видны?
Почему же на поплавок ты глядишь из речной глубины?
И кто будет поводырем, раз ушёл твой пёс?»
Но никто-никто ничего в ответ мне не произнёс…
Бит дождя по покатой железной крыше
Равномерен. Прозрачные капли с веток
В темноте. Освещенные склоны выше —
Серпантином трасса танцует с ветром.
Выдох паром рассеивается сквозь холод,
Распружинивает свернутая досада.
Каждой каплей ритмичной воздух распорот —
Говорит со мной нотами дождепада.
Ветви голых деревьев царапают край у растущей луны.
С крыши четверо кровельщиков дружно смотрят на запад,
А в долине густые цвета облаков розовато-нежны:
Солнце медленно сдастся. В дымах растворяется запах
Прошлогоднего снега, несбывшихся снов и безликих надежд.
И стучит внутри в такт тем на крыше, что бьют молотками.
Я застыла – размазана кистью закатности крыльев меж —
Провожаю вершины и в склонах заучиваю каждый камень.
Ну, давай уже, засыпай, прекращай наконец мечтать
И надеяться, что непредвиденность произойдёт.
Ночь ореховой скорлупой упакует мою кровать,
Отодвинув подальше безумных идей налёт.
Где там – даже во снах он обходит меня стороной!
Был ли пыл или не был – о том он давно забыл.
Космонавт – у него на Луну, кажется, проездной,
Или словно Икар, примеряет он пару крыл.