Несколько раз верчусь перед зеркалом — самое то. Платье не
провокационное, оно чуть выше колен. Облегает только сверху, но
можно носить без лифчика за счёт плотности материала. В общем,
Андрею понравится. И в то же время не заставит его, позабыв обо
всём, затащить меня в постель…
Внизу живота разливается приятное горячее томление при одной
мысли об этом. Но нет, потерпим до вечера. Любимому на работу
скоро. Важнее успеть поесть, чем добраться до меня.
К платью, конечно, не хватает аксессуаров. Оно довольно
простенькое, хоть и смотрится изящно. Но дома я украшений не ношу,
только если те бриллиантовые часы, которые Андрей подарил мне на
день рождения. Ну и кольцо обручальное, конечно…
Ладно. Этого достаточно. Улыбнувшись себе в зеркало, возвращаюсь
к столу. И вдруг вижу, что и муж идёт — судя по всему, по
направлению к ванной. А она как раз через кухню.
— Ты рано, — сходу слегка озадаченно говорит Андрей, но тут же
замирает. — Ого…
На его лице появляется улыбка. И взгляд… Я вижу, что мной
любуются. Толком не проснувшийся муж со слегка взлохмаченными
волосами, в одних домашних штанах — но смотрит так, что коленки
подгибаются. И горячо становится.
Не сразу беру себя в руки — я ведь подарок приготовила.
Небольшой, конечно, символический. Андрей щедро меня балует, но
почему-то не любит, когда раскошеливаюсь для него я. Принимает
дорогие сюрпризы только в качестве нижнего белья на мне.
Вот и приходится довольствоваться мелочами.
К годовщине я связала ему очень даже модный шарфик из серого
кашемира. Знаю, что Андрей не любит кофты с воротником и в такое
время года носит пальто, ворот которого едва ли что-то закрывает.
Муж, конечно, редко простужается, но всё равно — с шарфом удобнее,
к тому же, если материал качественный и комфортный.
— С годовщиной, любимый, — протягиваю ему упакованный в
завёрточную бумагу шарфик. Немного смущаюсь… Вроде бы полтора года
уже вместе, а всё равно частенько чувствую себя неопытной девчонкой
рядом с ним.
Андрей машинально принимает, но меняется в лице. Он
растерян.
— Чёрт… — неловко проговаривает, свободной рукой ероша свои и
без того растрёпанные волосы. — Прости, забыл.
Сердце пропускает удар. Чувствую себя идиоткой. Почему-то была
уверена, что для Андрея тот день был настолько же незабываем, что
эта дата сама собой отпечаталась на сердце — как у меня. Но по лицу
мужа очевидно, что он не играет и не дразнит. Правда не помнит.