– Выжил? – ахнула девушка. – Кто?
– Увы, не порадую: это не ваш
знакомый Светлов, – угадал ее мысли капитан. – Один из посетителей
клуба, но не он. Некий гражданин Борисов. Вероятно, перед самым
взрывом он вышел из основного здания клуба в подсобное помещение,
не затронутое взрывом, и отделался лишь легкими травмами.
– Так может, он и есть террорист? –
осенило Настю. – Заминировал клуб, а сам по-тихому свалил?
– Версия заманчивая, однако увы, пока
не подкрепленная фактами. Но следствие только началось, так что
ничего нельзя исключать. Равно как и считать доказанным.
– А… А зачем вы мне все это
рассказываете? – пришел внезапно в голову девушке вопрос. – Как же
тайна следствия, там, и все такое? Или… Или это вы так тонко
намекаете, что у меня тоже была возможность заложить в «Ковчег»
бомбу? Ну, пока я там ходила туда-сюда по коридорам?
– Для этого, Анастасия Викторовна,
вам понадобился бы добрый грузовик взрывчатки, – отмахнулся
Безбородов. – Я, конечно, наслышан о легендарной вместительности
дамских сумочек, но столько вам было бы просто не поднять – даже с
помощью вашего галантного спутника.
– Его-то хоть не трогайте! – буркнула
Настя, впрочем, не столько в искреннем возмущении, сколько из
желания поставить собеседника на место. – Человек погиб,
как-никак.
– Приношу извинения, если допустил
бестактность, – развел руками Валерий. – Террорист-смертник –
отнюдь не редкость в наше время, но вы правы: Олег Светлов – один
из последних, кого следует подозревать. А возвращаясь к вашему
предыдущему вопросу, ничего секретного в том, что я вам рассказал,
нет – вечером все это так или иначе будет в официальном
пресс-релизе Следственного Комитета.
– Понятно… – протянула девушка. – Ну
ладно, пойду я, пожалуй… – она чуть помедлила, ожидая, не повторит
ли капитан свое давешнее предложение пройти за ограждение – на этот
раз она, пожалуй, не стала бы отказываться, но самой просить не
хотелось – однако Безбородов лишь улыбнулся:
– Что ж, всего доброго, Анастасия
Викторовна. И не потеряйте мою визитку!
– Не потеряю, – заверила его Настя и
пошла прочь.
Москва, ВДНХ, 3 июля
20…г.
– Прошу прощения…
Вздрогнув, Настя обернулась на голос:
к ней обращался невысокий – едва выше нее с ее скромными 165
сантиметрами (нетривиальная проблема, если твое страстное увлечение
– волейбол) сероглазый юноша лет восемнадцати-двадцати, обладатель
густых, немного растрепанных русых волос, прядью спадающих на лоб
почти до самых бровей. Одет он был в светлые джинсы и серую
футболку с какой-то черной надписью. На лице незнакомца читались
смущение и растерянность.