- Прости, мне нужно с кем-то поговорить.
- Так говори… я вся одно сплошное ухо.
Спускаю ноги с дивана, встаю, потягиваюсь, стряхивая остатки сна, потом иду налить себе яблочного сока из оставленного на островке пакета.
Мила хихикает, потом резко замолкает.
- Прости, это нервное, мне совсем невесело, мне плохо.
- Плохо?
Она что-то бормочет…бормочет, а я пытаюсь разобрать, что конкретно, пока до меня не долетает:
- Глеб мне изменяет.
- Глеб? Смеёшься, что ли. Он не мог… Он тебя на руках носит.
- Я бы тоже раньше подумала, что Артём не мог, но он смог… Ещё и в такого говнюка превратился.
- Он всегда им был, не тешь себя надеждой, что это случайность. Я просто всего не рассказывала. Сейчас, если оглянуться назад, у нас с Артёмом с самого начала были неприятные звоночки. Я просто предпочитала не замечать этих моментов. А вот Глеб другой.
- Нет… такой же… все такие же… Все, видимо. И чего ему не хватает? Вроде, всё отлично у нас. И секс регулярный. И вообще… Света… Мне так плохо.
Мила начинает тихонько хныкать.
- Ты сейчас где?
- Я дома… Глеб с Санькой у родителей. Мы уже четверть закрыли, я их туда пораньше отправила.
- Да, Алиска упоминала, что Сани сегодня не было. Ну, а откуда информация… про измену-то?
Мила молчит, только дышит в трубку. И я слегка раздражаюсь.
- Из тебя, что, клещами тянуть надо? Мил, прости, но ты звонишь в три ночи, я уже проснулась – бодра и почти весела. И ожидаю, что ты вывалишь сейчас все подробности, если тебя так бомбит.
- Ты подумаешь, я с ума сошла.
- Не подумаю, я в твоём разуме не сомневаюсь. Давай… говори.
Вздох, ещё один.
- Света, это просто… ерунда какая-то… но я нашла трусики в кармане его пиджака… Прям как ты у Артёма.
- Чего?
- Того…
Начинаю смеяться.
- Нет, невозможно.
- Угу… давай, посмейся, у меня трагедия… Ты хоть не беременна, а я… Что, блин, мне делать?
Падаю обратно на диван и прикладываю стакан ко лбу. Прохладное стекло приятно остужает кожу.
- Не знаю…
***
После ночного разговора с Милой я хожу сама не своя. Ну надо же… какая проза жизни. У этого трусики, у второго – трусики, не одежда, а место для хранения нижнего белья разлучниц. То ли мужчины такие идиоты, то ли женщины им специально свои трусы по карманам распихивают, чтобы правда всплыла наружу.
На этом момент думаю про Артёма и его начальницу.