Мне, наконец, делают одолжение и впервые удостаивают
вниманием, вскидывая глаза. Большие, выразительные и ярко
подведённые тенями. Словно этого мало, ещё и губы намазюканы тёмным
бордо.
Кстати, девица ничего.
Эксцентричная излишне, но это даже плюс. Скромняжки,
которые все поголовно: "ой, да я не такая", при том, что буквально
через час уже охотно отсасывают прямо в тачке, чаще всего не могут
похвастаться горячим темпераментом. А вот
прибахнутые...
Ууу, это пожар. У меня однажды была такая крейзи, в
порыве страсти чуть не откусила мочку уха. Было больно, но
круто.
Пока разглядываю её, меня не менее тщательно оценивают
в ответ, сканируя с ног до головы. Решают: достоин ли потраченного
времени?
― Ты меня прокатишь? А, может, я тебя? ― дерзко
парируют, хитро сощурившись.
Лиса. Натурально лиса.
― Смотря, как.
― С ветерком.
― У тебя права-то есть?
Мне требовательно протягивают ладонь, звякающую от
обилия браслетов на запястье.
― Гони ключи и узнаешь.
Воу. Это однозначно что-то новенькое. Обогнув тачку,
падаю на соседнее место, вручая запрашиваемое. Интересно же, что
будет дальше.
― Учти, разобьёшь ― будешь отрабатывать. Деньги не
возьму, отдашь натурой.
― Прейскурант такой же примитивный, как и твоя
причёска, ― усмехаются, заводя движок.
Эгей, не понял! Причёска-то чем ей не
угодила?
― На трассе держи на нижних передачах. И имей в виду,
в затяжном вираже задняя ось заноси... ― масклкар с рёвом срывается
с места, не давая договорить...
POV
КРЕСТОВСКИЙ
Наши дни
Она.
Бля! Это она! Та девчонка из клуба.
Стоит в широком дверном проёме: промокшая с ног до головы,
с подтёкшим макияжем и дебильной плюшевой игрушкой
подмыхой.
А стоит, потому что...
Ёбнврт. Так она что, и есть дочурка новой отцовской
пассии?!
Вот это подстава.
― Ты, ― повторно вырывается из меня для закрепления
результата. А то вдруг галюны пошли на почве
акклиматизации.
― Сюрприз, ― театрально разводят ручками, скалясь в
фальшивый улыбочке. Настолько фальшивой, что вижу её задние зубы.
Острые и умеющие кусаться. Это я ещё с прошлого раза
помню.
― Вы что, знакомы? ― озадачивается отец, наконец,
отрываясь от своего Блэкберри.
Семейное вечернее чаепитие, ёптыть. Один мозгами с работы
так и не ушёл, слишком занятый, чтобы спросить самое банальное на
свете: "как дела, сын?". Другая какую-то хрень черкает в
графическом планшете, напевая себе под нос. А третий, то есть я,
всё это время в телефоне от нефиг делать ковыряется. Душевно,
блять, слов нет.