Так, ладно.
Выруливаю на главное городское шоссе.
Дом, милый дом и всякое такое. Несколько лет меня здесь не
было, а словно вовсе не уезжал. По-моему, даже ничего не
изменилось. Разве что отелей стало понатыкано вдоль береговой линии
ещё больше. Весь горизонт перекрыло.
Где там новый адрес, который скидывал отец? Скорее бы в
глаза его лживые посмотреть, а то прежде ведь не
удавалось.
Он был настолько занят своей новой пассией и открытием
очередного ресторана в курортном районе, что даже пригласительный
не удосужился лично вручить. Передал через десятые руки. Будто с
барского плеча скинул подачку...
Так. Снова завожусь. Надо остыть.
И пожрать. После секса жутко на жор пробивает.
POV
СКВОРЦОВА
Этим же вечером
Авторитетно заявляю: май ― мой любимый месяц. И не потому
что "весна ― это время перемен, когда даже воздух пахнет
по-особенному" и прочее бла-бла.
Нифига.
Просто подыхающую в грязи осень я по определению не люблю,
зиму ненавижу за холодрыгу, а лето ― за комаров. Поздней весной же
уже не пробирает до костей и можно, наконец, стянуть с себя сто
одёжек, не боясь при этом оказаться с ног до головы искусанной.
Перфекто!
А ещё всё вокруг оживает, наряжаясь. Природа
прихорашивается, скрывая за распустившейся зеленью остатки хмурой
серости и, давайте будем честными, это действительно
красиво.
Про обнаружившийся под растаявшим снегом мусор и сгнившие
прошлогодние листья тактично умолчу. Дабы не рушить всю романтику,
а то меня и так называют душнилой.
Да и вообще, шустрые дворники весьма оперативно исправляют
этот косяк. В центре так точно. И заодно обновляют улицы, поэтому
запах краски, которой мазюкают бордюры с заборчиками, чередуется с
ароматом цветущей на каждом углу черёмухи, создавая ударную дозу
впечатлений для обоняния.
Ну и, конечно же, как можно не любить весну за бесконечные
перепады погоды? Утро ― солнце, день ― дождь, вечер ― опять солнце,
к ночи ― тучи нагоняются.
Как сегодня.
Чтобы не попасть под разразившийся ливень, забегаю в
первую попавшуюся кофейню на набережной. Такой ветрище с моря
поднялся, что едва не сдуло как Элли в Изумрудный Город.
Отряхиваюсь, будто искупавшийся пёсик, смахивая влагу с
фиолетовых уже давно не кудрей, а накрепко залаченных соплей, с
ходу заказывая у бариста любимый ванильный Мокко. Кофе вообще моя
слабость, готова душу за него продать, а уж ванильный
Мокко...