Не позволит вам уже последней ночи,
Он привычно разгорится и погаснет,
И тогда, возможно, станет ясно:
Люди – ряд деревьев у обочин.
Пролетела яркая стрела –
Это жизнь. Наверное, была.
* * *
Почти тебя почти со мной сегодня нет
Почти тебя почти со мной сегодня нет.
Безумен, зол, непредсказуем белый свет.
И солнце мертвое прижмет меня к груди
Вспотевшей, липкою ладонью. Но среди
Пролетающих лиц по безликому городу,
Отпустившему на зиму серую бороду,
Ничего никогда не найду.
Тьмой разбита, раздавлена, снова иду
Я в подъездах протаптывать лестницы.
Ни зима, ни весна. Может стоит повеситься?
* * *
Безумия сладкая боль,
От судорог выгнулись стены,
Из крана – кровавая пена –
Весна господина Picole.
Постель из краснеющих спин,
Тяжелые, душные взгляды.
– Не нужно. – Не буду. – Не надо.
Он снова и снова один.
* * *
Она красива и статична,
Бездумной нежности полна,
Но вот движения волна
Снимает кожи слой пластичный.
Под нею грязь и пустота,
Обитель низости и страха.
Нет на Земле прекрасней праха,
Ведь смерть от мерзости чиста.
* * *
…И все, что ты ждешь, превратится в туман
И ляжет на землю шагреневой кожей.
Печальных, таинственных лиц караван
Станет нудной соседской пожеванной рожей.
* * *
Заглянула за штору луна,
Приложила ко лбу нам прохладные руки.
Лезет в щели в окне
Вор – морозный туман,
Тучи сыплют на нас снегопадом.
Звуки мягче и тише,
Нам не слышно
Шагов в переулке.
Будем спать и не думать, как надо.
* * *
Ты съедаешь других изнутри
Ты съедаешь других изнутри,
Ты ведь больше, чем их одиночество,
Своим горем ласкаешь себя до одури,
Потому что счастливой стать хочется.
* * *
Потянуло прохладой и дымом
От чужой, безнадежной ладони.
Сколько раз было мною гонимо
Это слово мое – «посторонний».
Сколько путались наши тенета,
Когда мы в них друг друга ловили,
Избегая любовного гнета
То встречались мы, то уходили.
Желтой краской нам ляжет на веки
Этой осени пыль и усталость.
Я искала в тебе человека,
Но в тебе его, жаль, не осталось.
Провода
Кровавые порезы проводов
На темном небе и соленой шее.
Лишь для тебя я буду жить быстрее
И для тебя плести венки из слов.
Когда ж тебе все это надоест,
Я как и прежде в тишине застыну,
Состроив всем покойницкую мину
Под проводов звенящий благовест.