Свеча погасла…
Эту историю мне поведал Симон Андреевич Кацевич. В прошлом участковый, а ныне портной. (Шьёт брюки.)
– Понимаете, Вова, – говорит он. (Вова – это я. Ваш покорный слуга.) – Участковым быть почётно, но опасно. Профессия портного бесперспективна до безобразия. Порою мне кажется, что я сажаю алюминиевые огурцы, как пел один современный тенор…
Симон придирчиво осматривает меня. В основном нижнюю мою половину. Говорит, что жопа – это лицо человека.
– Вы плохо относитесь к своему лицу, Вова. Колени вытянулись, позади складки. Цвет нездоровый, имеются потёртости.
Я отвечаю, что это джинсы. Он говорит, что джинсы, это небритая физиономия после трёхдневного запоя.
– Только стрелочки! – утверждает Кацевич. – Накладной задний карман – уже распущенность.
Симон Андреевич многое помнит, но многое уже позабыл. Моя фантазия компенсирует лакуны его склероза. Полагаю, делает это без особого ущерба для истины. Мы разговариваем о преступлении в Маленьком Китае.
Забыл сказать, Маленьким Китаем назывался дом на восемь квартир по Лютеранской улице. Тот самый. С акациями, сараем, колодцем и прочими атрибутами комфорта.
– Если быть до конца точным, – говорит Симон, – дом имел девять квартир. В девятой квартире жили мы с мамой. Отец тоже жил с нами, но он строчил брюки. Я наследственный портной. Наша квартира имела отдельный выход на улицу, а потому формально не принадлежала Маленькому Китаю. Пока всё ясно?
– Более-менее, – соглашаюсь.
– Вот и хорошо, ибо далее будет трудно. – Он качает головой, и кустистые брови делают его похожим на печального филина. – Я себе чуть всю голову не сломал, покуда распутал это дело!
– А почему следствие вели вы, участковый?
– Прежде всего, не нужно забегать вперёд! – Перед моим носом показывается старческий палец. – Куда вы спешите? Куда можно спешить в таких брюках? Прижмитесь лицом к лавке и слушайте сюда! Отсюда будет проистекать!
Утром десятого мая я проснулся от воплей. Мамаша решила, будто случился погром, на что папаш ответил, что погромы бывают в Кишинёве. А мы, слава богу, живём в Бердянске. Пропади он пропадом! Папаш не любил наш городок. В нём проживает издевательски мало культурных людей. Пошить костюм – праздник для портного…
– Кто кричал? – перебил я.
Симон Кацевич напыжился, но продолжил:
– Следите за мыслью. Было раннее утро, что-то около пяти. Может раньше. Только что показалась заря. – Экс-участковый благородно грассировал это слово: "загр-рья". – В это время в приличных местах рождаются Венеры. Они выходят из пены. В нашем дворе "родилась" голая Ципора из второй квартиры.