Я хотела возразить, что я никакая не подстилка, что я всё ещё девственница, а он плохо думает обо мне, но вовремя смекнула, что к чему. Мирону лучше этого не знать и не строить планы на моё тело раньше времени. Если он меня изнасилует, нарушив обещание, данное отцу, про Умара можно забыть. Зачем ему испорченная невеста? Он такого позора не переживёт. Да и я скорее всего тоже.
– А потом? – мысленно прокрутив тошнотворные картинки, на которых меня растерзали во всех позах, задала я очередной вопрос. – Если папа не найдёт деньги даже после этого?
Не знаю, зачем я спросила. Папа же обещал, что со мной всё будет хорошо?
Кажется, я уже ни в чём и ни в ком не была уверена, кроме, как в Мироне. Вот он-то точно отдаст меня своим зверям, можно не сомневаться, раз пообещал.
– Молись, девочка, чтобы нашёл! – грозно прорычал Мирон.
– И всё же...
– Потом я убью тебя, Ульяна, – таким же ровным голосом произнёс Мирон. – И Игоря тоже. Но сначала тебя.
– Но ты же останешься без денег в таком случае? Я не понимаю...
– Таково моё решение. Без обид, куколка!
Кровь окончательно застыла в моих жилах, поэтому остаток пути я молчала. Чем больше я задавала вопросов Мирону, тем страшнее мне становилось. Кажется, раньше было лучше, пока я не знала о планах своего похитителя.
Как только я отцепилась от Мирона с расспросами, он скинул пиджак, достал телефон и уткнулся в него. Я искоса поглядывала на мужчину, украдкой рассматривая его.
Под пиджаком у него была майка, туго обтягивающая мощный торс, поверх которой красовалась кобура с пистолетом. Грудные мышцы выпирали так, что казалось, его сиськи больше моих. Так и есть. Он, наверное, из качалки не вылезает? Больше всего меня поразили не широкие, бугрящиеся плечи и не впечатляющие бицепсы мужчины, а его татуировки. Ими были забиты и руки, и шея. Что там у него под майкой, оставалось только гадать, но наверняка он и там разрисованный.
В другое время я бы посчитала тело Мирона красивым, да и всего его, пожалуй, если бы увидела его фотку в интернете, например, но сейчас этот мужична не вызывал у меня ничего, кроме отвращения.
Лицо Мирона было суровым. Гладковыбритый тяжёлый подбородок с ямочкой, квадратный, как лопата. Глаза пронзительные, будто в самую душу смотрят. Между бровей и в уголках глаз собирались морщинки, когда он щурился или был недоволен. Интересно, он когда-нибудь смеётся? Не так, как он ржал надо мной, с издёвкой, а по-настоящему, когда случается что-то удивительное и радостное? Господи, какая мне разница вообще?