— А что мне оставалось делать?
— Ничего! Понимаешь, сын?
Ни-че-го!
— Как это?
— А вот так! Нихрена этот инквизитор
тебе не сделал бы. Да, есть следы использования магии. Но пусть
докажут, что это твои. Не доказали бы! Мало ли народу в туалеты
ночных клубов шастает и дурманящими заклятиями балуется? Дело —
верный глухарь! А ты на прямой конфликт пошел! В инквизитора
вздумал огненными шарами кидаться!
— Я не огненным...
— Да ты с ума сошел! Это же просто
так теперь все не закончится. Понимаешь, чем все пахнет?!
Пахло все скукой смертной, но я
ничего вслух не сказал, только неопределенно пожав плечами.
— Как ты вообще такое смог сделать?!
— внезапно спросил отец. — Наш род обладает базовым уровнем магии
третьего порядка. Это максимум, что мы можем выжать из резервов
каждого. Выше уже невозможно, по крайней мере, для нас. Третий
уровень — потолок. Но я видел видео с камер наблюдения, и там
отчетливо заметен цельный сильнонаправленный конструкт магии. Это
же уровень пятого порядка! Как минимум, пятого!
— Тебе показалось, — ответил я,
понимая, что прокололся по полной.
Отец пожал плечами: такое объяснение
его устроило, хотя в глазах все равно было некоторое сомнение.
— Неужели это так важно? — спросил я,
пытаясь увести разговор в другую плоскость. — Все эти запреты.
Отец непонимающе глянул на меня.
— Запреты на пользование магией, —
пояснил я. — Раз она есть, значит, нужно ей пользоваться. Зачем
ограничивать?
— Да ты что, не понимаешь, к чему это
приведет?! Если каждый начнет огнешарами по любому поводу
швыряться? Так всю Российскую Империю загубим! Для этого и нужна
инквизиция, чтобы блюсти закон. И только прошедший инициацию и
осознающий ответственность человек из аристократического рода может
пользоваться своими способностями и силой Древа.
Опять это Древо. Нужно понять, что
оно из себя представляет. Кажется, штука забористая. И, возможно,
поможет мне вырваться отсюда поскорее.
Про аристократические роды тоже
стало, вроде, относительно понятно. Элита. Только ей и можно
пользоваться магией. И в случае нарушения вина ложится не на
кого-то конкретного, а на весь род, поэтому отец так и
распаляется.
— Звонили уже, — после паузы ответил
глава рода.
— Кто?
— Дед Пихто! — проворчал отец. Потом
все же уточнил: — Из Черного Отдела звонили. Интересовались, где
ты. А я думаешь, знаю, где ты? Ты мне не докладываешь! Совсем в
последнее время распоясался...