- Прохор Ярцев из Москвы. Откройте!
Раздается лязг отпирающихся замков. В проеме двери появляется соседка Ольги - седовласая старушка Алевтина Петровна. Увидев меня, всплескивает руками.
- Прохор, наконец-то! Я все глаза выплакала, не знала что делать. Где искать тебя, родимого? – причитает соседка, пропуская меня в квартиру.
У Ольги были натянутые отношения со своей соседкой по коммуналке. А баба Аля ей помогала, и с Сашенькой посидит, и в магазине чего прихватит для них.
Старушка, охая и ахая, ведёт меня на кухню. Оглядываю крохотное помещение со старинным шкафом, занимающим половину комнаты, круглым столом и окошком с ситцевыми цветастыми занавесками.
- Садись, - показывает на стул возле стола.
Хочу быстрее узнать, что здесь произошло. Старушка медлит, словно боится кого. Молча сажусь и поднимаю глаза на хозяйку.
Темно-синий в мелкую крапинку ситцевый халат наспех наброшен на белую ночную сорочку. Она туго завязывает поверху пояс и достает из небольшого старенького холодильника запотевший графин с водкой.
- Проша, помянуть надо Оленьку, - в глазах бабульки выступили слёзы.
Хмуро взираю на спиртное и решительно отдвигаю от себя бокал.
- Алевтина Петровна, что случилось с Олей? Где мой сын? - хмуро сдвигаю брови, желваки ходят на скулах.
- Я не знаю, - растерянно разводит руки и отводит взгляд в сторону.
- А кто знает?! - хриплю я, сжимая кулаки.
Сердце бешено колотится в груди. Как мог пустить всю ситуацию на самотёк? О чем только думал я? Где теперь искать сына?..