* * *
…Но все мы дети до седых волос,
И далее, до дней вконец потёртых.
И жизнь нам – то показывает нос,
То лупит в лоб, и оставляет мёртвых.
Но остальные продолжают путь -
Наивно верят, что идут на праздник.
А праздник позади. Не повернуть,
Не увильнуть к нему.
И тем он дразнит.
Ни одной родной души,
Ни одной на белом свете.
Заточу карандаши,
Нарисую снег и ветер.
Назову «Автопортрет»
Это грустное смятенье.
Друга нет, а, значит, нет
Радости для воскресенья.
Как же так? Зачем я жил?
Был сей акт неправомерным,
Как у всех, кто обнажил
Душу для вранья и скверны.
Потому и не с кем мне
Сокровенным поделиться.
Предложите свет в окне -
Впору будет застрелиться.
Одиночеством плесну
На холодную бумагу.
Но кого я обману?
Грусть свою, или отвагу?
Или черствое нутро?
Или друга? Неизвестно.
Но поможет нам добро
Чувствовать себя воскресно.
Всех нас тянет на места
Юношеских прегрешений.
Все мы жили без креста
До свершений и крушений.
Не задумывались мы
О поступках и проступках,
В дебрях сладкой кутерьмы
В стопках путались и в юбках.
В первых воду не толкли,
За вторыми волочились.
Горы сдвинуть мы могли,
Только жить не научились.
Мы были героями сплетен,
Мы пищу давали молве,
Мы жизнью играли, как дети
Играют мячом на траве.
С друзьями легко пасовались,
Легко забивали голы,
Куда не просили, совались,
И нас не пугали углы.
Мы против течения плыли,
Ходили шутя на руках,
Мы так безоглядно любили…
И всё же, увы, в дураках.
И свечи почти догорели,
И трепет уходит из рук.
Как быстро же мы надоели
Друг другу и всем вокруг.
Поблекли цветы на обоях,
И к ужину некого звать…
Вот так и уходят герои,
Что впору вослед им зевать.
Конечно, счастья нет,
етит в подкову…
Живите в радости,
хлебайте лаптем щи.
Писать стихи
о жизни бестолковой
Не больше пользы,
чем давить прыщи.
Но интересней,
чем ворочать шпалы.
И хоть на свете
каждому своё,
Нет, не о вас
тоскуют пьедесталы,
И не о вас газетное враньё.
Удел ваш весел,
хоть и глуп отчасти:
Марать бумагу,
геморрой в гузно.
Но суета же всё,
и нету счастья,
Ну нет его,
и всех нас ждет одно:
Болезнь Альцгеймера,
иль Паркинсона,
А может быть
банальный паралич.
Мы вне литературного закона,
Хоть упади на голову кирпич.
Поэтому, пардон, свою муру
Мы не предложим
даже пародистам.
Кто мечет кабачковую икру,
Тому не блещут звезды
в небе мглистом.
Кропать стиши никто не запретит,