Выбор ваш. Подборка стихов - страница 17

Шрифт
Интервал


Зачем готовлю тщательно отчеты?
Бог без того всё знает наперед,
И близкие, что рядом жили, знают,
Желанье приукрасить жизнь свою солжет,
А совесть пристыдит, как лгать я начинаю.
Отчет даю неведомо зачем,
Как я судьбой своей распорядился,
То умолчу, то разболтаю всем,
Что скрыть хотел, чего стыдился.
А то случайному попутчику сболтну
Так убедительно, чтоб мог бы и поверить,
Фантазию иль быль, историю одну,
Тщеславие, ведь знаю, лицемерит.
Не сможет слушатель меня разоблачить,
Мы через час расстанемся навечно,
Сам в выдумку поверю, может быть,
Как жить хотел, в отчет внесу, конечно.
Событий разных, фактов подтасовку
Для выгоды какой-то допускаю,
Ведь Богу видна всякая уловка,
Потом пред ним я искренно покаюсь?..

Запоздалые стихи

Тебе стихи я посвящал,
Ты ничего о том не знала,
Жалел, винил, рубил с плеча,
И слов других сказал немало.
Вот три десятка лет прошло,
Нашли друг друга в интернете,
Язык молчал, нет прежних слов,
Стихи не к месту были эти.
Глаза в глаза признаться смело
Тогда казалось невозможно,
Теперь, как поздно, расхотелось,
Да и признанье стало ложным.
Горячий блин да с пыла, с жара
Куда вкусней, а вот холодный
Не нужен он и даже даром,
Конечно, если не голодный.
Так и стихи полны страстями
И тронут сердце, греют душу.
Как три десятка между нами,
Вполуха будешь молча слушать.
И хорошо, что ты не знала,
Что для тебя я сочинял
Могло что быть, что не бывало,
И слёзы горькие ронял.
Ах, боже! – ты не восклицала,
Читая ранних сочинений,
И мне упреков не досталось.
Как жаль! – скажу я тем ни менее.

Цветы теплиц

На диком поле травы,
А вовсе не сорняк,
В саду их жгут отравой
Везде, где есть очаг,
Выпалывают с корнем,
Ругают на чем свет,
Червей компостных кормят,
В саду им места нет.
А в поле эти травы
В душе родят восторг,
Зеленые муравы
Степей, лугов и гор.
Так и поэт любитель
Сорняк, плевелы сорта,
Мешает цвесть элите,
Пьет соки у когорты.
Глупцы и графоманы,
Невежды, самоучки
Мешают неустанно
Известной светской кучке.
Залить бы это поле, —
Поэтов из народа, —
Асфальтом черным, что ли,
Чтоб не слыхать их сроду.
Так говорит в Столице
Цвет общества особых,
Саморекламы лица
Самовлюбленной злобы.
Друг друга сладко хвалят
Бесстыдно льстивым тоном.
Цветы теплиц!.. Как жаль их,
Отнятые от корня, завянут по салонам…

Фальстарт

«Сынок, приехал!.. Ну-ну, входи, входи.
Ты не один? И что, так и входите оба» —