Выбор ваш. Подборка стихов - страница 34

Шрифт
Интервал
Иль донжуан ты будь здоров!
Смотря как посмотреть,
Ни дня на месте не сиделось,
Порхал по свету там и тут,
Так износил под старость тело,
С дивана встать великий труд.
Смотря как посмотреть,
Науки грыз, ума палата,
Доцент, профессор, академик,
Пусть на таланты ты богатый,
В столе трудов засохло семя.
Смотря как посмотреть.

Сито

Допустим, ты в неведенье о бывших
Друзьях, приятелях, знакомых до сих пор,
В соцсети ты с компьютера не вышел,
Лишь мысленный ведется разговор.
Воображение неверную картинку
Тебе подсовывать берется от ума.
Бревно в глазу становится соринкой,
Почистишь как былого закрома.
С чего бы взяться этим рассужденьям,
Не хочется плохое вспоминать?..
Нелепости, и ссора в день рождения,
Всплывают недругов, забытых имена?
Успех знакомцев прежних неприятен,
Как сам ты в жизни мало что достиг?
И даже лучший школьный твой приятель,
Из соцсетей – чужой тебе старик…
Что связывало в прошлом, позабыто,
А в настоящем заново приходится дружить.
Так жизнь нас всех пропустит через сито,
Кем пренебречь, кем нужно дорожить.

Семнадцать лет

Вчера с последнего звонка
В волненьях впечатлений
Улыбкой грустной пригубил:
Свободный я – не пленник.
Семнадцать лет, о да, подрос.
Что впереди? – возник вопрос,
Мне будущее – тенью…
Семнадцать лет моих, привет!
В десятом «б» – семнадцать:
Девчонок пять, и пацаны —
Их дюжина, двенадцать…
Стоят, смеются на ступенях
Все аттестованные гении!..
Прощайте други-братцы…
Я так наивен и смешон,
Пред вами я мальчишка,
Не повзрослел ни чуть, увы,
А вы серьёзны слишком…
Во мне как будто старый дух,
К сентиментальности он глух,
Смял радости излишки.
Семнадцать лет несчетных бед,
Сберечь бы в неизменных,
И каждый раз лечить недуг
Призывом вас на сцену,
Душой прозорливо взглянуть
С крыльца начатый путь
В семнадцать откровенных.

Притча

Вот притча: старая душа,
Мудра, должна быть может,
Но ничего такого нет,
Но и спешить негоже.
Она пока что, может быть,
Пробить яйца скорлупку,
Не накопила столько сил,
Стара, что стала хрупкой,
А как пробьется, наконец,
И не птенцом, а птицей,
И тут же встанет на крыло,
Стрелою в небо взвиться.
Не проморгать бы этот миг:
С душой был, стал бездушный,
То есть я к тленному привык,
И без души мне скучно.
Но и держать её в плену,
Конечно, не годится,
Пусть полетает в небесах,
На то она и птица.
Вернется, если в том нужда,
Иль мне летать приспичит,
Тогда сольюсь я с ней навек.
Следующая страница