Пишу, читаю, составляю строки,
Где ямб найти, а где же все-таки хорей,
То на экспромт надежды тешу,
А то расчет произвожу речей.
То тот мне нравится поэт, то этот,
То Блок, то Пушкин, то Ершов,
И современники не хуже,
Но как же мне писать в конце концов?
И тут жива вся мудрость поговорки,
Чем дальше в лес – тем больше дров.
Уже все ободрал мозги на сучьях слога,
Но не нашел я свой в словах прием.
Ох сколько нам мучений нудных,
Несет та божья благодать,
Что называют все талантом,
А что с него поэту взять.
Одно расстройство головное,
И каждый день укол наносит ножевой,
Писал шедевр вначале строчек,
А кончил как всегда за упокой.
В аптеке видимо найду спасенье,
Афабазола с валерьянкою куплю,
Не буду вовсе рифмой думать,
И телевизор снова подключу.