Кафе поэта - страница 8

Шрифт
Интервал


Скрывается посланный мне.
Кто ты посланник из чащи?
А оленёнок душа.
Берёзы моё жизни счастье,
Я греюсь под Солнцем в лучах.
Не покидай оленёнок,
Когда я усну навсегда.
Когда заберет меня Солнце,
Откроет мне правду монах.

На правом плече

Оседлан родившись гостем не званым,
Сел на плечо не спросивши моё,
Голубь – не голубь, призрак туманный,
Радость со счастьем на крыльях принёс.
Жил подростая в счастье, заботе,
Вместе со счастьем и ангел мой рос.
Увидев улыбку даную Богом,
Чёрт своего шлёт на плечо.
Законы внедряя в сознание ребёнку,
Учит лукавству на левом плече.
Собой притянувши тёмные мысли,
Пьёт из души раздраженье и гнев.
Чаша полна до краёв была счастьем,
Пил из неё ангел с небес.
Мазута туда ложку добавил,
Зависти каплю, расчёта сам бес.
Стенки у чаши стали худые,
По капле и струйкой уходит жизнь в ней.
Желчью с отрыжкой выходит осадок,
Ангелы пьют, что осталось на дне.
Сам растворяюсь от битвы за чашу,
Схватился за рифму и чувства в душе.
Грязь очищаю, молитвой, слезою,
Осознаю, что творится во мне.
Не пейте, не рвите мне душу на части,
Для Бога она и должна быть полна.
Любовью, трудами циклюется чаша,
Теперь я в неё наливаю себя.
Кышь, брысь пернатые – кокан разорван,
Архангелы с неба нектаром поят.
Для Бога душа нужна человека,
Всходи в новой чаше и в ней теперь я.

Ведь боль понарошку

Ведь боль понарошку, неправда всё это.,
Ни что не болит всего то лишь сон.
Так уговаривал бренное тело,
Оставшись один на один с палачом.
Палач вынул струны из черепушки,
И натянул на колкИ в небесах.
Начал смычком ездить скрипом по нервам,
Сольный концерт вновь исполнил на ах.
Из стона и крови пишутся нервом,
В боли со счастьем шедевры из слов.
Что нас терзает в страницах опишем,
В этом призвание наших стихов.
Напишем признанье, другим путь откроем,
Поэмой и словом горы свернём.
Не те, что стоят надменной грядою,
А горы из хлама в душе где есть сор.
Аплодисменты срывает посредник,
Измучил меня игрою на бис.
Публика крови напилась поэта,
Оставив немного для будущих игр.
Тираны страданиьм прогресс вынимают,
Струятся слова в бессильи своём.
Всего то лишь сон, ни сколько не больно,
И то что сгораю не правда, а сон.
Слёзы струятся – нет стены плача,
Исповедь вновь при потухших свечах.
В задёрнутой шторой жилой комнатушке,
Бесчисленный раз прощал боли монах.

Странник

Вершин пирамиды сияют в зените,