— Как пожелаешь. А вон та дверь ведет
в твою комнату, — он указал на массивные створки
напротив.
— В мою? — спросила я.
— В твою.
— Хм. Тоестья могу изредка
приходить к вам в гости? — уточнила я, предположив нелепый, но все
же имеющий местовариант.
— Нет, Анна.
— Тогда зачем мне в вашем
доме моя комната? — я пыталась постичь
происходящее.
— Потому что ты тут будешь жить.
Теперь это и твой дом.
— Вы меня окончательно запутали, — я
пыталась оставаться максимально вежливой. На самом же деле внутри
меня все кричало, что нужно бежать. Спасаться! И как можно
быстрее. Я попала к психу.
Высокотехнологичному психу. Или же…
— Все твои предположения неверны, — он
коснулся ладонью моей спины, указывая направление, и я послушно
зашагала к дверям. — Ответ на поверхности. Ты просто никак не
можешь в него поверить.
— Что вы демон? — уточнила
я.
— Высший демон, — поправил меня
Сеар.
— А бывают какие-то еще? —
поинтересовалась я.
— Бывают. Иллюзия, что ты видела на
первом этаже, — низший демон. Он слуга. И подчиняется
мне.
— И много у вас слуг?
— Легионы. И если мне понадобятся еще,
я создам.
— Хух, — выдохнула я, останавливаясь
перед дверью. “Высокотехнологичный псих с манией величия”, —
подытожила я про себя.
— Анна, отбрось все, что ты знала до
момента нашей с тобой встречи. Забудь об устройстве своего мира. И
тогда ты меня поймешь.
— Это как-то сложно сделать, —
призналась я, благодарно кивая в ответ на открытую мне дверь. —
Слуги, иллюзии, они роботы, да?
— Нет.
— Голограммы?
— Поколение интернета, — мужчина
покачал головой, — как же с вами сложно. Еще двести лет назад
этот разговор был бы проще. Страх,
ужас и смирение.
— Поверьте, я боюсь, — заверила я,
передвигаясь по комнате мелкими шагами.
— Но не того, что нужно, — проворчал
Сеар. — Я демон, — сказал он громко.
— Я вам верю, — тут же согласилась
я.
— Ты должна бояться именно этого
факта. Я — порождение зла. Я — грех. Обычно такие мысли посещают
людей при встрече со мной.
— Охотно верю.
— Нет, ты не веришь. Ты думаешь, что
они, — он взмахнул крыльями, сбивая фарфоровую статуэтку с комода,
— протез. Мои крылья настоящие, живые, они часть меня. Как твои
руки — часть тебя. Я — не человек. Я — демон. Сын Преисподней.
Падший ангел. Злой дух.
— А крылья не мешают ходить? —
спросила я, прерывая эмоциональную и раздраженную речь.