Близился Светлый праздник Воскресения, и с каждым часом становилось светлее на душе.
Печь я решила не разжигать. Пересчитала свои финансы, немного взгрустнув по поводу их вечного отсутствия, накинула пальто. Белый мамин пуховый платок, одетый по случаю праздника, украсил тоскливый наряд. Бросила взгляд на зеркало.
«Я становлюсь почти копией мамы», – первое, что пришло в голову. Те же брови, чуть темнее волос, те же глаза. Только мама никогда не позволяла себе опущенных плеч. Никогда.
Выпрямилась. Я – Шувалова, а не прачка или торговка с рынка. Нельзя забывать об этом. Взяла узелок с выкрашенными вчера утром яйцами.
Зайду на рынок за куличом, а потом в Собор.
Тот солнечный январский день, когда я узнала о том, что погибли мои родители, я не забуду никогда. Обычный вторник, обычный учебный день. Два урока французского, домоводство и музыка.
– Мария, вас вызывают к Вере Васильевне.
«Зачем?», – билась в голове мысль. «Неужели отчислят? Неужели денег не хватает? Но ведь мама оплатила этот год!», – я шла к начальнице института, как на Голгофу.
– Машенька, – никогда эта суровая властная женщина не позволяла себе выделять ни одну из нас столь ласковым обращением.
Липкий страх волной холодного пота пробежал по позвоночнику.
– Машенька, – вновь повторилась она, – ваши родители погибли.
Я рухнула на стоявший рядышком стул.
«Жесткий… жесткая спинка», – я нашла спасение в этом ощущении. Дерево впивалось в лопатки.
– Как … как это случилось? – выдавила я.
– Пожар, – ответила она, – дымоход был неисправен.
Неисправен… сглотнула.
Был ли дымоход неисправен? Пожары – бич больших городов. Зима… холодные длинные ночи, а людям так необходимо тепло. Папа ведь так и не научился топить печь.
Особняк на Мойке давно был продан, усадьба – единственное, что осталось от былого состояния, пустовала и пришла в упадок. Мы не могли позволить себе слуг.
Квартира рядышком со Смольным, чтобы быть ближе к дочери, как говорил отец. Там они нашли свой последний приют.
Что-то мокрое упало на руки. Слёзы. Я так давно не плакала, со смерти Оли, кажется.
Скончались… оба... Я осталась одна.
– За вами приехал ваш опекун.
– Опекун? – удивилась я.
– Алексей Сергеевич Милевский назначен вашим опекуном.
– Кем назначен? - спокойно спросила я.
– Государем, насколько мне известно.
– Сколько внимания к дочери опального рода,