Моей сестрой, отчего-то избегая её имени, мать называла Юлю –
дочь моего отца от второго брака. Развелись родители в девяносто
первом году, в последние месяцы жизни СССР. Юлька
родилась уже в новой России, в девяносто третьем, то есть, была
меня младше на десять лет. Думаю, мать раздражало то, что вторая
семья у отца получилась удачней, чем первая: жили они до сих пор,
не скандалили (по крайней мере, Юлька так рассказывала), да и в
материальном плане, похоже, были довольны. Правда, пришло это
довольство далеко не сразу: за полгода до развода с
матерью отца сократили со старой работы, и несколько лет он,
инженер с красным дипломом, вынужден был то наниматься на сбор
апельсинов в какие-то тёплые края, то делать за деньги ремонты, то
писать курсовые оболтусам, то ходить по центру города с рекламой
подозрительной конторы по сбору ваучеров, кинувшей в итоге и его
тоже... Лишь в конце девяностых он с приятелем решился открыть
небольшую фирму, занимавшуюся сборкой и ремонтом компьютеров и
оргтехники. Теперь эта фирма переросла в интернет-магазин – не
самый раскрученный, но приносящий достаточный доход для того, чтобы
досрочно выплатить ипотеку за трёшку, а теперь ещё и Юльке взять
квартиру в новостройке... Я же после того, как мать переехала к
деду, чтобы за ним ухаживать, жил всё в той же однушке, куда меня
сорок лет назад принесли из роддома, и даже не помышлял о
ремонте.
– И вовсе ты не ненужная, – ответил я матери то, что она,
очевидно, хотела услышать.
– Да речь сейчас вообще не обо мне! Ты, что, не понимаешь?!
– Ну ты же сама начала...
– Не цепляйся к словам!.. Ох... Да что там... Тебе ж говорить
бесполезно! Для тебя деда давно не существовало! Есть он, нет ли –
всё равно!
Признаюсь, последнее время дед не был моим излюбленным
собеседником. Да и то, что он скоро умрёт, было ясно. В свои
восемьдесят восемь он уже постоянно всё забывал, путался кого и как
зовут, часто называл мать именем бабки, умершей от рака в девяносто
втором году, и всё хуже различал прочитанное в книгах, увиденное по
телевизору и произошедшее в реальной жизни. Признаюсь, последнее
время я редко навещал их с матерью в том числе потому, что с трудом
переносил злобные вопли, несущиеся из постоянно включённого
телевизора и бесконечные разговоры деда о том, как он спас бы СССР,
если бы перенёсся на несколько десятилетий назад. Кстати, он и мать
на попаданцев подсадил. Они вместе обожали пересказывать мне разные
сюжеты про мужиков, оказавшихся в брежневских временах и
прокручивавших там разные мутные схемы с перепевом чужих песен,
переписыванием чужих книг и даже строительством бизнес-империи при
развитом социализме. На мои замечания о том, что эти схемы как-то
не айс, они дружно злились. И всё же это вовсе не означало, что о
смерти деда я не горевал. Просто от того человека, который во
многом вырастил меня и даже заменил мне отца, по сути уже мало
оставалось...