Прорыв на свободу начался....
В каком-то переулке Нью-Йорка
Знаете, я никогда не боялся смерти, что-то навроде тех самых
"пацанских" цитат про самураев и так далее, и тому подобное.
Никогда не верил в рай, ад, и прочую муть про наказание и поощрение
- это всё сделано для рабов, для того чтобы люди боялись и
подчинялись. Я верил в нравственный долг каждого человека, правда
по своему, я не герой и не альтруист, но если на моём пути человек
в беде и я ничего не теряю от того, что отвлекусь от своих дел и
помогу ему, а может даже приобрету, то я помогу. Пойми, кому страх
не знаком тому бог не судья и шериф не закон. Если я хочу, то
помогаю или не помогаю если не хочу. Но всё же я старался избегать
таких ситуаций и идти на небольшие жертвы для помощи тем, кто себе
помочь не способен. Я не хотел тратить свою жизнь на других, но и
не хотел терять моральные ориентиры, война меня изменила и сейчас я
не считаю что в том, чтобы убить человека есть что-то запретное,
люди всегда убивали друг друга. просто мне нужна адекватная причина
чтобы убить, я же маньяк и не садист, что наслаждается болью своих
жертв. Но даже для меня, человека, что может легко и без зазрения
совести убить, есть несколько непоколебимых принципов: Не
насиловать кого бы то ни было, не убивать детей. То есть
словесно опустить наглого пиздюка и его дуру мать, может даже дав
мелкому подзатыльник - это одно, а изнасиловать девушку, парня,
ребёнка - другое. Помню на гражданке даже убил одного такого, что
попробовал маленькую девочку снасильничать в безлюдном переулке, не
повезло ему, из-за угла вышел я и нож ему не помог. Так, что-то я
задумался, вроде уже как минут пять в себя пришёл, не знаю правда
как меня откачали.
Вокруг стоял странный шум будто проезжая часть рядом, у меня
чертовски болела голова, а запахи и ощущения возвращались гораздо
медленнее чем слух.
-Бля-я-дь, - простонал я пытаясь подняться, - что произошло я же
сдохнуть должен был, где я нахуй?!
Я начал осматриваться, оказалось я лежал в какой-то луже
нечистот, в грязном переулке, а на улице темнело. Ничего не
понимаю, я осторожно поднимался держась за стенку рядом, с головы,
стекая по лицу и закрывая обзор, капала кровь. Метрах в тридцати
переулок кончался и открывался вид на улицу, точно не русского
города. На это намекали как минимум надписи на противоположной
стороне улицы что были на английском. Как я здесь оказался? Где
Джон?