Запах гари, дым, вонь обожжённой кожи вновь фантомно заполняют
ноздри. Сгибаюсь пополам, зайдясь в приступе кашля. Твою мать...
Только не сейчас!
– Ты в норме?
Соболев тут же оказывается рядом. Протянув руку, хочет сжать моё
плечо, но в последний момент, словно передумав, отступает на шаг
назад.
– Да, в норме, – отвечаю, натужно дыша. С жадностью глотаю
воздух и проталкиваю его в лёгкие.
Прошло четыре года, а мне всё ещё нечем дышать, когда
возвращаются воспоминания о том пожаре. Наверное, сейчас это
единственное моё слабое место. Меня можно напугать лишь огнём, как
бы глупо это ни звучало…
Прохожу к двери и распахиваю её. Киваю стриптизёрше, чтобы
оставила нас наедине с Соболевым. Та поспешно удаляется.
Закрыв дверь, смотрю на друга, а он выжидающе смотрит на
меня.
– Ты же деловой человек, Кир. И у всего есть цена. Просто
назови свою. Сколько ты хочешь?
– За то, чтобы сдать тебе Вику? – уточняет он с
ухмылкой.
– Да. Я заберу её, и мы уедем. Не будем мозолить глаза всем вам.
Будем считаться погибшими, если угодно. Назови цену, Кир!
Поцокав языком, он качает головой и говорит, слегка растягивая
слова:
– Знаешь, что меня действительно интересует?.. Как? Как ты
поднялся? Откуда у тебя деньги, Ян?
– Это слишком длинная история.
Кир бросает взгляд на часы.
– Я не тороплюсь. И хочу послушать эту историю, – проходит мимо
меня к двери и добавляет, обернувшись: – Не здесь. Через дорогу
есть приличный ресторан.
Понятно – хочет переместиться на нейтральную территорию. Соболев
не любит вторжений, а я буквально вторгся в его святая святых.
Странно, что он вообще готов общаться со мной...
Выхожу за ним следом, и мы спускаемся на первый этаж. За
последние полчаса народу значительно прибавилось. Гости – в
основном, толстосумы – восседают на удобных диванах, лицезрея
девиц, танцующих для них.
Подмигнув барменше, забираю свои ключи от машины и бумажник.
Достаю из него наличку и оставляю несколько купюр на барной стойке.
Просияв, девушка прячет деньги в бюстгальтер и переводит взгляд на
Соболева. Тот быстро прощается с персоналом, и мы выходим на улицу.
Направляюсь к своей машине, но Кир останавливает меня.
– Ресторан, как я и говорил, через дорогу, – кивает на
двухэтажное здание напротив. Потом смотрит на Бентли.
Присвистывает. – Да уж... История, похоже, и правда будет
занятной.