Игорь опускается на край кресла, наклоняется вперёд,
опираясь локтями на колени, судорожно трет ладонями виски и лоб.
– Но как такое возможно? Если эта бумажка –
действительно подделка, то на что она рассчитывает? – спрашиваю я.
– Не знаю, Лесь. Честно не знаю. Может быть просто
отомстить так хочет. Поссорить нас… – устало вздыхает он.
– И для этого своего ребёнка без страха тут
оставляет?
Муж не успевает ответить на мой вопрос. Ребёнок
просыпается и начинает недовольно хныкать. Отодвигаю стулья и ссаживаю кроху на
ковёр. Понимаю, что это жестоко, но мне совсем не хочется нянчиться с ребёнком Инги. Нужно
что-то предпринять и как можно скорее. То, что происходит – ненормально,
неправильно. Эта девочка просто не может тут дальше оставаться.
Собираюсь сказать мужу, что возможно пора в полицию
звонить и тут девчушка отчетливо произносит: «Папа!»
Меня как молнией прошивает. Ошарашено смотрю на
Игоря, потом опять на ребёнка. Боже мой, мне кажется или они действительно
очень похожи?! Тот же разрез и цвет глаз, тот же оттенок волос, форма губ,
мимика... Сейчас, в сравнении, это кажется очевидным. Или у меня фантазия
разыгралась? Но почему тогда она его отцом назвала?
– Леся, – как сквозь вату доносится до меня
испуганный голос мужа, – Лесь, я не понимаю, почему она это сказала…
– Зато я кажется начинаю понимать, –словно со
стороны слышу свой спокойный, лишенный эмоций, голос.
– Где твой папа, маленькая? Покажи пальчиком, –
заглядываю в лицо девочки, опускаясь с ней рядом.
– Папа, – уверено повторяет та и тянет ручку в
сторону застывшего в кресле мужа.
«Папа». Сердце трепещет раненой птицей, на глаза
слёзы наворачиваются. Вот тебе и ответ. Устами ребёнка, как говорится? Но он же
так уверенно всё отрицал, казался таким искренним! Хотя, если подумать, то что
ему ещё оставалось делать?
– Где твои ключи? – хрипло спрашиваю я.
– Ключи? Лесь, ты же не думаешь, что…
– Ключи! Покажи мне их. Она сказала, что вошла с
помощью твоих ключей. Если это лож, то ты легко можешь это мне доказать. Они у
тебя?
«Пожалуйста, Игорь, покажи мне их! Убеди, что я не
права, что все это какая-то чудовищная ошибка!» – мысленно умоляю его.
– Хорошо, если тебе это так необходимо… – он встаёт
и направляется к вешалке в прихожей.
Иду следом. Он засовывает руку в карман куртки,
шарит, обыскивает второй карман, лезет во внутренний, и как будто сдувается на
глазах, обмякает: