Как старуха дурного нрава,
Всех осудит, судьбу кляня
Что же делать, коль катится слава,
А ты лучше, чем слава твоя
Без огня не бывает дыма,
У собаки по ветру нос
И бежит по дороге длинной
Слава гнусная скорый кросс
Слухом полнится наше время,
Слухом полнится вся земля
Ляжет слава, как злое бремя,
А ты лучше, чем слава твоя
Нарисованы мелом лица,
Окольцованы сталью маски
Маскарад бесконечный длится
Из красивой недетской сказки
Шелестят мышью бальные платья,
Маски прячутся за веерами
И сказать невозможно: «Хватит!»
И забыли совсем свои лица
Будет длиться, и длиться, и длиться
Маскарад за улыбчивой маской
И уже позабыли мы сами,
Как без масок выглядят лица
Нарисованы мелом платья,
Окольцованы сталью лица
И сказать невозможно: «Хватит!»
Маскараду, что вечно длится
«..и лишь луна, одна луна,
грустит над судьбами героев»
В. Верхонин
Дым изогнутой бровью в небо,
Торопясь, от земли уходил
Ночь, шуршащая черным пледом,
Укрывала бугры могил
Солнца свет сапогом затушен,
Шлет героям земля поклон,
А луна, собирая души,
Обещала спокойный сон
11 лье, 11 миль, 11 скал
Он много прошел, он мало
нашел, он долго искал
Всего по чуть-чуть, но
что-то не то, но что-то не так
Вот так и ходил, вот так и
бродил, веселый чудак
По свету бродил, лесною
тропой, меж рек и озер
Не пьяница был, не дурак,
не простак и не вор
Ночами не спал, с луной
говорил, поклоны ей слал
Он зорко смотрел средь мно-
жества тел желанный причал
И люди смотрели, крутив
у виска: «Конечно, дикарь!
Чудак, как и тот, что в страни-
цах живет, парижский звонарь!»
И он уходил, и свет был не
мил от злобных угроз
И тихо шептал: «Дай Бог
вам добра познать, а не слез»
11 лет, 11 миль, 11 скал
Он много прошел, он мало
нашел, он слишком устал
Он верил чуть-чуть, он чувство-
вал суть, что что-то не так
Вот так и ходил, вот так и
бродил поникший чудак
25-ый не 1-ый вам.
Я о кадре. А вам что взбрендилось?
Здесь вот можно налить 100 грамм,
Чтобы в лучшее в жизни верилось
Если выскрести соль из ран,
Боль утихнет. Придет смирение
Так давайте пройдем без драм
Не одно еще поколение
Будем жить, балагурить, эй!
А солить лишь борщи да перчики
Боже мой, сколько ж боли в ней
В этой соли для всех доверчивых
Если выскрести соль из ран,
Боль утихнет. Придет смирение
Привыкать будет долго к швам
Не одно еще поколение
И нагрянет совсем иной,