– Золотую! – неожиданно, – Золотую лестницу скрытых возможностей, – она с надеждой заглядывает в мои растерянные глаза, – О, похоже – не видит. А радужные облака над крышей?.. – О чём ты?
– Они вот-вот прольются дождём хороших новостей? Видишь?
– О чём ты говоришь?! – я начала психовать.
– Не видит.
Тут колокольчики тревожно зазвенели под яростным напором ветра. Ветер! Так это он с ней разговаривает, с помощью колокольчиков! Она подошла к краю стола и стала вслушиваться в звуки за дверью:
– Что? Да, ладно! Думаешь, совсем не видит знаки? Сейчас проверим… – она подманивает меня ручкой, пониже и поближе к себе, и говорит шёпотом (наверное, по секрету от Ветра), – КтоТы, ты же видишь Дорогу?
– Где? – я тоже шепчу.
– Здесь, – она тычет в стол перед моими глазами.
– Шутить можно?
– Нет, – говорит громко и сердито, – Это дурная привычка прятаться за шутками!
– Хорошо, – я тоже сержусь, – Тогда давай серьёзно. Здесь нет дороги, малышка. Здесь есть СТОЛ!
Она прямо опешила, быстро заморгала и чуть отшатнулась:
– Ты что? Спятила?!
– Есть такое мнение, представляешь?!
– Вот же она, КтоТы. Прямо перед тобой! – она с надеждой и трепетом заглядывает в мои глаза, – Такая светлая, необозримая…
«Дорога птиц, дорога откровения,
Стезя мятущихся неугомонных душ…»
– подсказывает мне мои же стихи, как трогательно. Но что тебе сказать, маленькая? Стол. Я вижу стол, – Не видишь? А ведь это Дорога к твоей Мечте, КтоТы… Почему же ты не идёшь?
Ах, вот ты как? Напрасно ты сюда забрела, в этом неосвещаемом переулке живёт боль. Или ты играешь со мной, малышка?
Тогда ты играешь с огнём:
– Почему? Потому что это не твоё дело, – я пытаюсь сохранять лицо, – Без тебя как-нибудь разберусь.
– Это всё?
– Да. Нет!
– Да или нет?
– Не важно. Это моя дорога: хочу – иду, не хочу – не иду! – как она умудрилась вскипятить меня за две секунды? Талант. Меня всю трясёт. А ей хоть бы что.
– Ты сердишься, Юпитер, значит ты не прав, – спокойно и назидательно провозглашает она.
– Да я вообще не вижу тут никакой Дороги!
– Ясно! – она отходит от меня с беспечной улыбкой, – Ты застряла на Мосту. И не видишь Дороги. Классика! Как это там у тебя в спектакле, который ты «временно отложила», а точнее – забросила? м-м-м-м-м… – она опять меня цитирует:
Та-та-та… Замер на пороге
Неведомого. У двери
Опять топчусь, ищу предлоги,