— Когда он у тебя учился?
— Ты мне допрос устраиваешь? — отец встал из-за стола. — Или у тебя с ним конфликт? Если да, то так и скажи.
— А тебе сложно ответить? Можно подумать, что ты мне сейчас государственную тайну выдашь.
— Если у тебя с ним…
— Нет никакого конфликта. Это мой личный интерес. По учёбе и только, — опустив взгляд, продолжала уверенно лгать.
— Шесть лет назад.
Как странно… Может, это всё из-за моей влюблённости в Диму? Но я ничего не помню. Наверное, я и вправду была слишком им увлечена, чтобы обращать внимание на аспирантов отца. Может… может, Женя вспомнит? Мой девятый класс запомнился только бунтом и желанием идти поперёк любой воли отца. Ещё чуть-чуть и ушла бы в колледж, не пошла в старшую школу. Было в моём решении и влияние Димы, который не отличался большим умом и тягой к знаниям. Но тогда ради своей любви я была готова даже на рай в шалаше. Сейчас обо всём этом вспоминаешь с улыбкой, но в шестнадцать лет это было моим миром. Не удивительно, что сейчас об этом вспоминать я не хочу.
Даже не знаю, где сейчас Дима, что он делает и чем живёт. Любовь не прошла, только мои родители вправили мне мозги, и я пошла в десятый класс, а Дима ушёл в колледж. Потом и любовь на нет сошла.
— Я… — едва ворочая языком, продолжила врать. — Я завтра остаюсь у Веры. Мы будем готовиться к коллоквиуму.
Пока я живу в родительском доме, мне приходится соблюдать определённые правила. Такие условия. И пусть я сейчас конкретно обманывала отца, даже не желая думать, догадывается он об этом или нет. В одном была уверена: Верка меня прикроет со всех тылов.
— Знаешь что… посиди-ка ты тут немного, и я тебя домой отвезу. Не нравится мне, как ты выглядишь.
— Просто в аудитории душно. Вот и всё…
— Тем более посиди! А потом домой.
Шесть лет. Шесть лет назад я была бунтующим подростком. Тусовки и вечеринки, и многое из того, что шестнадцатилетним нельзя. Родители тогда намучились со мной, ох, как намучились. Что я только не вытворяла… И на что только не соглашалась!
Отец дал мне бутылку минеральной воды и оставил одну в своём кабинете. Вытянув ноги, я откинулась на спинку стула и прижала прохладную бутылку к своему лбу.
Мысли в голове устроили такую карусель…
Пытаясь свести воедино себя и Игоря Александровича, сильнее понимала, что между нами вообще не было ничего общего. Я не то что его не помнила, я его не знала! Думаю, что его то уж точно не забыла.