Кажется, Блэйду не совсем пошла на пользу откачка крови, а у
меня закрались сомнения, что я очень слабо представляю настоящую
силу (и живучесть) Виктора Франкенштейна. Да, я знал, что тот
бессмертен и регенерирует почти как Рассомаха, но одно дело знать,
а другое понимать. Пусть даже Блэйд был истощён и всё вот это вот,
но он и десяти минут не пролежал на чёртовом пыточном столе, а
Виктор, мало того, что целый год проходил ту же
«процедуру», так ещё и при этом его постоянно травили какой-то
убойно отравой, призванной того сдержать... В моём понимании это
именно я должен тут валяться в состоянии дампира, да только нифига.
Да, я чувствовал, охренеть какую, слабость, и не мог шевелится
(хотя тут больше заслуга штырей), но был в сознании и мог
относительно ясно мыслить, но видя пример рядом... В общем, по всем
самым оптимистичным прикидкам должен был лежать тут и пускать слюни
в состоянии перманентной комы. Это я ещё не упоминаю того, что
Виктора тут не кормили от слова совсем. Можно, конечно, подумать,
что питание ему вводили через капельницу, но что-то меня гложут
сильные сомнения в этом.
— Думаю, ему нужна кровь, — решил я стать гласом истины
(очевидности), осторожно подав голос, всё ещё опасаясь, как бы дед
тут не словил «пердечный сриступ» и не нашпиговал меня свинцом. Что
я получил в ответ? Правильно — резко дёрнувшегося мужика,
всполошённого и наставившего на меня свой монструозный плод
запретной любви ножа и автоматического пистолета. Правда при этом
он так и продолжал аккуратно и бережно удерживать на раскрытой
ладони затылок Блэйда. Лицо же старика сейчас застыло маской
изумления и какого-то даже сомнения, словно так и спрашивая, мол,
«это что за хрен такой» и «какого хрена я его раньше не заметил?!».
Правда окинув меня взглядом и видя, что я тут вроде как в таком же
положении валяюсь, что и его «сынок», градус опаски снизил, но не
до конца. Моя паранойя, стоя на палубе крейсера класса «Звёздный
Разрушитель» пустила скупую мужскую слезу (или всё же женскую, а то
из-за полного костюма химзащиты, поверх которого был надет
бронежилет и длинный чёрный плащ, разобрать было сложно).
— Кровь... — раздался тихий и хрипящий голос дампира, про
которого все на пару секунд подзабыли, — Мне... Нужна...
Кровь...
— Да-да, сейчас, малыш, сейчас, — старик бросил на меня
задумчивый взгляд, помедлил пару мгновений, а потом спросил, — Кто
ты?