-- Ты не пожалеешь,
ларги! Я толкачиха с большим ресурсом.
И Мирра, на миг
оторвавшись от еды, со значением колыхнула грудью. Да, согласился
Боров. Ресурс исключительный, спору нет.
-- Спишь ты у меня, --
развивал идею Боров. -- Это не обсуждается.
-- Сколько человек в
каюте?
-- Я один. С тобой --
двое.
-- Врёшь!
Реакция брамайни не
отличалась разнообразием.
-- Говори сразу:
сколько? Если больше трех, я пас.
-- Двое. Ты да я, да
мы с тобой.
-- Темнишь,
ларгѝ?
-- Детка, чего ты
ломаешься?
-- Я?
Ну да, подумал Боров.
Она не ломается. Она не верит.
-- Извини, детка. Это
я так, по привычке.
Мирра скорчила
потешную гримасу:
-- По привычке? Ты
давай, выкладывай. Какие у тебя еще есть привычки? Хотелось бы
узнать до свадьбы, а то после хлопот не оберешься!
-- Расчленёнка, --
глупо пошутил Боров. -- Ещё моюсь редко.
-- Чепуха! Я тебя
вымою, золотце. С мыльцем, с шампусиком. Я тебе такую головомойку
устрою -- закачаешься! И расчленюсь, если что. Ручки сюда, ножки
туда, головку отдельно. Потрошки на супчик! Любишь супчик с
потрошками?
Болтливая, отметил
Боров. Щебечет. Ладно, привыкну.
-- Спим в отдельной
каюте, -- он налил Мирре вина. -- Работаешь полсмены, больше не
надо. Я бы совсем освободил тебя от работы, но ребята не поймут.
Станут задавать вопросы, дойдет до капитана. Оно нам надо?
-- Не надо, --
согласилась Мирра.
-- По прилету
выгружаемся, дня три сидим на станции. Я нахожу тебе подходящего
телепата...
-- Кого?!
Вино попало Мирре в
дыхательное горло. Из глаз брамайни брызнули слёзы, девушка зашлась
кашлем.
-- Телепата.
-- Что значит:
подходящего?!
-- Молодого. Ну, они
там все молодые, других не держат. Красивого. Если что, сама
выберешь.
-- И что он будет со
мной делать?
-- Мысли читать, --
буркнул Боров. -- У тебя же есть мысли?
-- Есть одна.
-- Вот её он и
прочтёт. Детка, что ты обычно делаешь с красивым молодым
парнем?
-- А, так ты
сутенёр...
Мирра успокоилась.
Ситуация свернула в привычное русло -- и тут же плеснула на берег
кипящей волной: