А ночью небо темной синевою
Клубится роем бесконечных звезд.
Моей душе то близкое родной
Придет в букете алых роз.
А вы всё спите, а вы всё спите,
К воздушным замкам вы летите,
Где нет хулы, где смех живет,
И вера вас манит в полет,
Где замки тают в облаках,
Где бриллианты на руках.
Искрятся карие глаза,
И отпадают тормоза…
Не спите же, пора вставать!
Да и устала уж кровать!
Вот поднялся в небо пепелац,
Заскрипели старые колеса,
Вспыхнул светофор в последний раз,
И песок посыпался с откоса.
Мы сюда, конечно, не вернемся
И расстанемся с тобой навеки,
Мы еще надолго ужаснемся,
Как живут здесь человеки.
Но однажды, шаря по тинктуре,
Мне при видится забытый глюк —
Кин-дза-дза, Галактика в тинтуре,
Номер 32 планета Плюк.
Где вы вечно в Космосе плывете.
На последний выдох воздержись,
Будете вы все в ответе,
Извратившие и музыку, и жизнь.
Еще ночами мороз не тает,
И холод стынет по утрам.
Но утром солнце всё выше встанет,
Весною улыбаясь нам.
И синий час на небе тает,
И в полночь светится заря,
И утро рано наступает,
И День Победы так не зря!
А по Неве несутся льдины,
И в ледоход всегда одно —
Путь навигации не длинный.
Барк под мостом пошел на дно…
В земле травинки шевелятся,
Деревья машут почками.
Мы можем с шубами расстаться,
Нас скоро ждут цветочки.
Красивый камень – голубой агат.
Им обладать бы каждый рад.
Не только он ласкает взгляд,
Ведь он сметает всё подряд:
Тревогу, страх, забвенье духа.
С ним молодеет и старуха.
Тропа индейская незрима.
Но кто найдет на ней пути,
Увидит мир необозримый,
Захочет по нему пройти.
Петляя между гор лесных
И прячась у подножья скал,
Она не поведет чужих
И не покажет им привал.
Как море тихое пред бурей,
Как громкий хохот сатаны,
что, устрашая брови хмурит —
индейская тропа войны.
Хорошо, что есть на свете
Солнце, дождь и сильный ветер,
Океаны и моря
И вечерняя заря.
И мечтать о них не надо —
Это всё со мною рядом.
Бездна слева, бездна справа.
Улетевшие века,
Вот она и переправа.
В облаках просветы тают,
Перешеек тоньше, уже.
Я вгляделась вниз на землю,
Оказалось, что я в луже…
Июль
Нынче лето проходит скорее,
Чем в обычные прошлые годы.
Уж деревья до срока желтеют,
И доносится шум непогоды.
Потому ль мы всё чаще болеем,
Так, что образ искусства не мил —
Мы такую погоду имеем
Соответственно нашим силам.